Читать «Тетрадь слов» онлайн - страница 50

* * *

Недосягаемость твоих извилин серым трактором по бороздам моим — можно ли найти прочней защиту от живых?

* * *

Дракон летит над городом, смахивая хвостом гуляющих по крышам.

12.04.1997

* * *

Трясогузка трепещет треугольной досочкой хвоста. Голос не нужен. Все сказано.

12.04.1997

* * *

А люди уходят, как лучшие рифмы, рожденные в одиночестве под стаккато дождя.

12.04.1997

* * *

Присутствие тебя экранирует мои мысли о чем-либо, о ком-либо другом…

13.04.1997

* * *

Не успела заточить на себе тридцать третью грань, как начали сметать с черной крышки рояля алмазную пыль.

13.04.1997

* * *

Стриптизеры, наверное, тоже чего-нибудь стесняются?

13.04.1997

* * *

Улыбчивая девочка, говорит со мной по-латыни, листает тетрадь и смотрится в зеркальце позавчерашней игрушки.

13.04.1997

* * *

Есть зарисовки, которые ничего в себе не несут — только молниеносную вспышку воспоминания…

Тебя вдруг «опрокидывает» в какую-то малообъяснимую историю, и вот, слова уже на бумаге, а потом и сама не понимаешь: откуда все это взялось?

* * *

Сова разговаривает ночью с собственными мыслями. Откуда ей знать, как холодно засыпать в одиночку…

13.04.1997

* * *

Всем стоять! Держать оборону! Революция продолжается!!!

13.04.1997

* * *

Окончив школу и вуз, он превратился в стенобитное оружие. А когда простенобитил не один десяток лет, очутился у себя на кухне с портвейном, Бобом Диланом и пачкой дешевых сигарет.

13.04.1997

* * *

Не знаешь, какое слово, когда и на кого возымеет действие. Поэтому бери швабру и выметай мусор из избы.

14.04.1997

* * *

На мой взгляд, в творчестве не стоит сдерживаться — то, что идет от сердца, не должно подвергаться редактуре. Редактура — это пробуксовка. И пусть то, что ты сказал, спел, сотворил, не имеет большого значения для тебя самого — кому-то другому оно может спасти жизнь.

* * *

Восторг твоих очей упал на черный ситец запонки. Радуга прошлась по небу…

14.04.1997

* * *

Попробуй объясни — вряд ли что получится, попробуй укажи — как все исчезнет тут же, попытайся догнать — собственной тропы не заметишь.

14.04.1997

* * *

В пикассовские красно-желтые рукава одеты мои дороги. Все сводится к четырехмерному пространству систолы.

1997

* * *

Когда тебе уже не нужно подобие себя самого и ты не ищешь в других недостающего в себе — это пришла твоя зрелость.