Читать «Татуиро (Daemones)» онлайн - страница 51

Витька вздохнул. Полез руками к краю свитера:

— Что, так и просила, чтоб показал?

— Ну, да.

Он стащил свитер вместе с рубашкой, цепляясь небритым подбородком. И остался сидеть, с комком одежды на коленях.

— Ну, вот…

Привычно прищуренные глаза хозяина раскрылись. Он присвистнул.

— Ого! И сзади так?

— И ниже. Только можно я не буду штаны снимать?

— Не снимай. Вижу и так. Больно было поди? Такую громадину делать?

— Нну…

— Да и ладно. Мне показать просили, а не спрашивать. Одевайся уж.

Он покачал головой и достал еще сигарету. Кажется, и не удивился, чиркая зажигалкой, думал что-то напряженно.

Разве ему удивляться, решил Витька. Вон, у него — маяк. Мастеру Света какие удивления?

— Яков-то видел?

— Нет. И Наташа про то спросила.

— Ну, Наташа. Глупа она еще. Хотя спросила верно.

Витька, одевшись, поднялся из кресла.

— Дядя Коля, я звонить не буду, номера не помню. Я письмо напишу, хорошо?

— Пиши, конечно. А в Прибрежное хочешь, так я тебя подброшу, мне за Дашенькой ехать.

— Не надо, я сам. Пешком.

Хозяин покивал. Сидел и дымил, ожидая, пока Витька дощелкает Степану коротенькое письмецо с просьбой о деньгах. Дым плыл кольцами, туманными змейками вился вокруг люстры, пластался по потолку.

Витька закончил письмо. Перечитал. Перед глазами стояла маленькая пещерка с углями цвета вишенного варенья, грязная кожа обнаженной девушки с неловко подломленной под себя рукой. Кровь с пеплом и песком на лице в смерть избитого мужчины, что полз и полз, оставаясь на месте.

…Плавно нажал на мышку и подтвердил беспокойной программе, что да, не будет отправлять. Встал, держа в руке бумажку с адресом.

— Ну, я пойду. Выспаться надо бы.

— Ага, иди. Прости уж, за рассказы.

— Нормально, дядь Коля, все хорошо.

И у самых дверей остановился, слушая сказанное в спину:

— Я ведь, парень, после того молиться начал. Но молюсь неправильно, только о смерти его молюсь. Видно, потому и молчит бог.

И добавил:

— Иди уж. Поспите.

13. С НЕНАВИСТЬЮ И БЕЗ

Степь лежала просторно, как воздух, хотелось идти и дышать ею, просто так, не глядя. Идти долго, не приходя никуда, и к людям не надо, одному, — оторвать все, что уже наросло позади горбом и не приклеивать то, к чему шел, не макать лицо в людей, среди которых — злой ангел Яша с темными кудрями. Бесконечности хотелось. Она ведь разная бывает. Эта, рыжая, с резким ветерком и далеким шумом моря, с размытым дождиками небом, устраивала его вполне. В ней были круглые кусты полыни, полегшая влажная трава и сиреневые пятна бессмертного кермека, дрожащего усохшими цветочками. В ней — натоптанная обочина грунтовки, с красненькой травкой спорыш, которую шелушили клювами воробьи, перелетая от Витьки вперед и вперед, не понимая, что можно его пропустить и щелкать себе дальше свои воробьиные семечки. А может, им так интереснее. Слишком много еды вдоль дороги и просто есть ее скучно, а выпархивая из-под ног мерно идущего, чавкающего иногда грязными сапогами, — интереснее. Может, даже им не хочется превращать жизнь в жратву.