Читать «Хьервард» онлайн - страница 130

Драконович дал волку отдышаться, выбросить муть ярости из взгляда, только после этого нараспев произнёс грубоватым голосом:

— Обрети дар речи, тварь бессловесная, — и ещё сильнее прижал хищника к земле.

Тот, как только отзвучало последнее слово, дёрнулся, силясь вырваться из цепких рук лесного воина, но тот держал крепко, выпрямив руки, чтобы не сгибались в локтях — так хватка надёжнее — и терпеливо ждал.

Допрос, допрос! — стучало в голове волка. Общались бы на его языке — языке клыков, когтей, пролитой крови — был бы шанс, но в человечьей речи лесной воин заведомо сильнее. Он говорил на своём наречье всю жизнь, он же, тварь бессловесная, привык доказывать всю в драке, когда чувствуешь вкус вражьей кровушки, клыки вонзаются в тёплую плоть, и чувствуешь, как сознание выворачивается, обращаясь в сознание лютого берсерка. Вот это — речь, даже — кровавая песнь!

Наконец, затих, лишь свистящее дыхание нарушало тишину. Драконович ослабил хватку, затем и вовсе отпустил, шаг назад, и воздух расчертил короткий взмах меча. Он вонзился рядом с волком, но опять-таки не глубоко — так, чтобы быстро оборвать жизнь лесного хищника. Если что.

— Говори. — Коротко кинул Драконович.

Из пасти вместе с дыханием вырвалось приглушённое рычание, но с каждым мигом теряло грубость, разбивалось на короткие рыки, что звучали всё чаще и чаще. Наконец и настоящие объёмные слова появились:

— Что-р-р… Что нужно-хн-р?..

— Что с лесом? — отрубил Драконович, выжидающе выпячивая вперёд подбородок. — Почему затих?

Рыки, а затем:

— Не-р знаю… Тревожно, давит-р-х-х…

— Что давит? Как?

Волк закашлялся — воздух противно тёрся о горло, разом огрубевшее. Он судорожно глотал, стараясь заглушить кашель, но всё не проходил, настойчиво доводил, словно хотел, чтобы хлынула кровь, наполнила пасть…

— Не понятно… Просто тяжело-р-р, голову трудно поднять-р-х-р…

Лесной воин всё меньше и меньше понимал загнанное животное, пора заканчивать.

— Чужаков не видел? — Спросил последнее с надеждой в голосе.

— Нет-хр-р-р…

Вновь меч взлетел в высь, волчара в ужасе захлопнул глаза, а когда раскрыл, рядом никого. Только узкое углубление от меча.

Строгие посеревшие стволы — вновь навстречу, в глаза, в лицо. Быстро, стремительно, что кажется, не ты мчишься по лесу, а лес ринулся на тебя древесной толпой, пытается бросить наземь, чтобы окровавленное лицо покоилось в пыли, чтобы не вставал больше. Меч пытается ударить по лопаткам, но тщетно, добротно прилажено, ноги пружинисто отталкиваются от земли, что не бег даже получается, прыжковый полёт. И ветер — очухался! — в лицо!

Всё реже и реже солнечные лучи пробиваются меж веток, чтобы отразиться от стального кольца, что обхватывает голову, или игриво стрельнуть в глаза, угрюмые стволы вокруг сдвигаются, словно слышишь — стой! Драконович замедлил бег, потом ноги и вовсе зашагали. Здесь бегать без надобности, даже если спешишь, а вот пройтись шагом, скользнуть взглядом по сторонам, когда цепляешься даже за узорчатую кору, что здесь будто вырезана особым мастером — даже полезно. Вдохнуть, распахнуть грудь чистому воздуху, наполненному едва ощутимым чародейством. Что мешает тебе это сделать. А если уж по срочному делу — что ж, шаг тоже может быть быстрым.