Море близкое — в раме оконной.На высоком своём рубеже,Как, мой друг, поживаешь в окопе —На сквозном, на восьмом этаже?Ниже — все.Выше — только Всевышний.Между Ним и тобой — облака.Шестикрылую звёздочку вышилВ синем небе апрельский закат.Тыщи лет — этой Песне из песен,И мотив её неповторим.Как тоскливо, когда бы не Песах,Беспросветно, когда б не Пурим.Как прискорбно, когда б не апрелиИ в пустынях, и в тёмных лесах.Типографскою нонпарельюВсё написано на небесах.Что-то прожито.Что-то прожито.Но по-прежнему хочется — ввысь.И свинцовою строчкой прошитаНаша светло-печальная жизнь.
Вахтанги
Вахтанги, мой знакомый, —Он божий человек.Он книг, священных кроме,Не читывал вовек.Неужто, в самом деле,Как сам мне рассказал,Он даже РуставелиНи строчки не читал?И Пушкина — ни разу(С чего бы это вдруг!)Георгий Саакадзе —Пустой ненужный звук.Стоит под небом синим —Сам царь и господин.Лишь только Бог единый,Лишь только Он один!Не признаёт чего-тоЛиков при мольбе.Возьмёт мамаши фото —И молится себе.Ему — иные ранги.Святыни — смех и грех.Вот он такой — Вахтанги —Божий человек.Не любит пышной службы,Он сам себе — пророк.Посредников не нужно —Лишь только сам и Бог.
Новообращённый
Вот мой знакомец давний,Почти что бывший брат,Казался парнем славнымЛет семь тому назад.Но вдруг нежданно веруМгновенную обрёл.Он с юных пионеровДо этой веры шёл.По Иерусалиму,По утренней росе,Идёт он, хмурый, мимо,Стараясь быть как все.Идёт он на рассветеПо камню и траве.И круглый «партбилетик»Несёт на голове.И, шляпою маяча,С Торой едва знаком,Идёт он к стенке Плача,Как раньше шёл в райком.Тщедушный, впалогрудый,Недавно снявший крест,Меня он учит чудуИ воздевает перст.Но истин разных многоВ молитве и в вине.А зрение у БогаХорошее вполне.
* * *
Нет времени писать о пустяках:О птичках, о былинках и цветочках.Когда вокруг Земля в ракетных точках,Когда над ней витают страх и прах.Нет времени о птахе рассказать,Которая свила гнездо на крыше.Бери серьёзней, и бери повыше —Негоже в эту лирику сползать.Нет времени о пустяках писать,Когда пересыхает даже море,Когда горят столетние леса.А власть вершат разбойники и воры.Но вдруг проснёшься в утренней тиши,Увидишь бабочку в наряде яркомИ каждый листик ощутишь подаркомСуществованья.Это и пиши.Тогда отступят прах и тлен, и страхИ счастье бытия подступит жарко.К чертям — парламент, цены на солярку! —Нет времени писать о пустяках.
