Читать «Преданный дар: Избранные стихотворения.» онлайн - страница 9

ОТДЕЛЬНЫЕ СТИХОТВОРЕНИЯ

«Печальны вы, часы заката…»

Печальны вы, часы заката, В полях у медленной реки. Любовь уснула. Сердце сжато Слепым предчувствием тоски. Безмолвно смотрит даль седая; Недвижен туч горящий ряд; Едва несется робко тая, Свирели зов от дальних стад.

[Июнь-июль] 1914 Кудиново

БОРОДИНО

Я никогда не знал таких полей, Исполненных Господней благодатью… Где в оный час стремилась рать за ратью – Теперь покой невозмутимых дней. Молчат холмы, поляны и леса, Задумчивые памятники строги, В долинах вьются пыльные дороги, Спокойной негой дышат небеса. Здесь сладко быть тому, кто в бурях жил, И унести, забвенье зол изведав, Благословенье ласковое дедов Из глубины приветливых могил…

[Июнь] 1915

«Кровавый круг, который столько крат…»

Кровавый круг, который столько крат Передо мной рождался из тумана, Сегодня ты – запекшаяся рана: Багрян и ал твой пламенный наряд. Над мирными, пустынными полями, Над сетью нескончаемых дорог Восходишь ты – не лучезарный Бог, А бог иной, не знаемый жрецами. Созвездия смешали свой черед: Порфирою оделся ты багряной – И стаи птиц замолкли над поляной, Не смея твой приветствовать восход. Из неживой тебе несется груди Приветный гимн над сводами дубрав: Восходишь ты, тревожен и кровав, Под дальний гром грохочущих орудий.

1915 Львов – Красне

«Люблю, скользя по глади пыльной…»

Люблю, скользя по глади пыльной, Среди чужих степей и гор Внимать, как говорит стосильный, Легко рокочущий мотор. Когда несешься в быстром беге, Спасаясь от незримых стрел, Так сладко думать о ночлеге И верить в радостный удел. Игрой Фортуны лицемерной Широкий путь для нас готов, И мы скользим, качаясь мерно, Меж зеленеющих холмов. Но ближе синие отроги, Пути склоняются к реке, И манят горные дороги Желанной смертью вдалеке! И жду я в нежащем полете Конца мгновенного измен, Когда в обрыв, на повороте, Сорвется мощная Лоррэн.

1917 Одесса – Яссы

«Кто в завесы потаенные…»

Кто в завесы потаенные Дней грядущих вникнуть мог? Мы проходим, облеченные В тяжкий пурпур наших тог. Пусть разбиты, пусть измучены, Мы смеемся над судьбой: Не веками ль мы научены Выходить с улыбкой в бой? И в долине ли оснеженной, В колоннаде ль пестрых зал Для груди моей изнеженной Может быть, готов кинжал. Смерть дохнет минутой медною, Шпагу выронит рука, – Но зовут хвалой победною Нас грядущие века, И в перстнях яснеет золотом Геральдический узор; Куй же, смерть, единым молотом, Нашу славу, свой позор!

Январь 1920 Одесса