Читать «Преданный дар: Избранные стихотворения.» онлайн - страница 10

Николай Сергеевич Позняков

«Я поверить не мог…»

Я поверить не мог правде ума, что нашей жизни миг, Точно искры огонь, смерть унесет в тьмы бесконечной даль; Я поверить не мог, что мы живем лишь для земли одной Как живет мотылек, утром родясь, чтоб умереть к ночи; Я поверить не мог, что всё добро, вся красота земли, Всё, что здесь создавал ум мудрецов, – всё умереть должно В бездне хаоса тьмы. Только теперь жизни я смысл познал. С мира ткани сорвав грез молодых тихой тоской души.

[27 ноября 1911]

ШЕКСПИР

Первый Сонет

Доселе я не знал тебя, певец, Тебя, творец великих привидений; Я не любил твоих любимцев тени, Как лицедей, ты был бездушный лжец. Мне святотатным мнился твой венец, Мне лживыми твои казались пени, Не верил я словам твоих сомнений — Кто без души проникнет вглубь сердец? Ты был мне чужд. Но как светло, как странно Напев любви мне слушать неустанной В твоих сонетов пламенных строфах! И вот твой лик сияет светом новым, И я склоняюсь пред венцом лавровым, Тебе судьбой дарованным в веках.

ШЕКСПИР

Второй Сонет

Посв. В. И. Базанову

Титан любви, Сикстинская Капелла Поэзии, мистерий крестный ход, Где в элевзинских таинствах народ Искал души, не забывая тела, – Как тетива тугого самострела Звучит, стреле смертельный давши лёт, Так он, в веках неузнанный, живет В величии безвестного удела. Ты хочешь знать, какою силой странной В моих стихах горит огонь нежданный, Что в них волнует и зовет? Молчи. Прочти его – и ты узнаешь севы, Моей души взрастившие напевы: В твоих руках – стихов моих ключи.

«И ты мне сделалась запретной…»

И ты мне сделалась запретной, Струя кипучего вина! Твоею влагой искрометной Уж не налить бокал заветный, Не осушить его до дна. Простите, шумные тревоги Веселых дружеских пиров! К вам благосклонны будут боги; А я, стоящий на пороге, О вас заплакать я готов. С вином – шумливее собранья, Острее стрелы эпиграмм, Свободней дружбы излиянья, Любви пленительней признанья, Вернее доступы к сердцам. Как часто пьяного Амура В вине за крылья я ловил, Как часто день, прошедший хмуро, В чаду вечернего сумбура Великолепным находил! И вот, пришла пора иная: Былые неги забывай; Прощай, о пена золотая, Прощайте янтари Токая, И кровь Бургундского, прощай! Печален жизненный эпилог, И сроки близятся в тиши, – Пора! А ты, от Вакха пылок, О Заяицкий, друг бутылок, Мне эпитафию пиши!

1914 Москва