Читать «За Нас. За Вас. За Северный Кавказ» онлайн - страница 71
Александр Анатольевич Пономарёв
В эту ночь Сергею приснился странный сон. Странен он был тем, что происходил, как будто, наяву. Он двигался по большому светлому коридору. Откуда-то сверху ему на ладонь опустился билет. То, что это был билет — Сергей знал наперёд. На бумаге, испещрённой водяными знаками, на неизвестном ему языке, красивым каллиграфическим почерком было что-то написано. Сергей подошёл к санпропускнику. На него смотрели две медсестры в белых, цвета облака, халатах и косынках.
— Вы откуда? — был задан вопрос.
— Что? — не понял Сергей.
— Я спрашиваю, откуда вы? Где погибли? Какой непонятливый!
— Я не погиб, у меня — вот, — и он протянул нянечкам билет.
— Здесь написано, что у вас четыре часа. Не задерживайтесь! Вы офицер?
— Да, я — капитан милиции! — он покосился на свои плечи, где находились по четыре полевых звёздочки болотного цвета.
— Не задерживайтесь, капитан милиции, лифт направо.
Сергей хотел спросить, на что у него, собственно четыре часа, но нянечки уже разговаривали с другим человеком, лицо которого показалось Сергею очень знакомым. Человек улыбнулся ему и приветливо помахал рукой. Шум впереди заставил его поторопиться — лифт отходил через несколько секунд.
Поднявшись вверх, а может быть, опустившись вниз, это было непонятно, так как лифт шёл плавно и медленно и шкала или кнопки на стенках отсутствовали. Сергей долго ходил, по каким то коридорам. Он всё хотел встретить кого-нибудь и расспросить: где он находится и как выбраться из этого лабиринта. Но навстречу ему, как назло, никто не попадался. Выбравшись, наконец, из многочисленных светлых коридоров, Сергей попал в какую — то казарму. Молодые и не очень молодые солдаты разглаживали утюгами постиранные гимнастёрки. Группа бойцов сидели на скамейках и курили самокрутки. В воздухе отчётливо пахло махоркой.
— Здравия желаю, товарищ капитан, — окликнул Сергея пожилой солдат, разглаживая, седой ус, — приблудились? Своих, видать, ищите! — он был одет в гимнастёрку и галифе старинного покроя, на голове его была надета пилотка с красной звездой, а на плечи была накинута старенькая фуфайка, из которой местами торчали клочки ваты.
— Да, я даже не знаю, — ответил Сергей, — каких своих? У меня вот, — и он показал бойцу билет.
— Ну, это нам неведомо, — сказал солдат, равнодушно скользнув взглядом по билету, — я гляжу, одеты вы не по-нашему. Знай, своих ищете. Да только здесь вашего брата нет. Тута те, кто в отечественную, значить, свои головы сложили. А на втором этаже, это — стало быть, над нами, так там кто на таманском перешейке или, там, в Сомали, Вьетнаме, Египте и прочая. Твои, скорее всего, ещё выше, там ваш брат афганец. Тебе туда и дорога.
Тут Сергей начал понимать, куда он попал. Но его это нисколько не испугало.
— Отец, а где ребята, которые в Чечне погибли, — теребил он за рукав старого солдата.
— Срочники? То есть федералы, по-вашему?
— Омоновцы, короче офицеры, где они?
— Это, касатик, прямо по коридору, да потом ещё на лифте. Иди, никуда не сворачивая, упрёшься в лифт. А там написано, — и солдат отвернулся, потеряв к Сергею всякий интерес.