Читать «Игра теней» онлайн - страница 239

– Совсем?

– Бывает…

– Я наводил справки. Мне сказали, что мой брат лучший специалист в этой области.

– И не соврали. Это, видишь ли, искусство. – Эрик скроил гримаску. – Тебе не понять… Ты всегда был человеком…. практическим. Даже слишком.

Советник поморщился, но сдержался:

– Мне нужно, чтобы ты проявил свое искусство. Сейчас.

– Сейчас я занимаюсь этим крайне редко. Только по специальным заказам или в особых случаях., – Сейчас, Рика, именно такой случай.

– Ну, если ты просишь…

Советник сделал над собой усилие, произнес, едва разлепив губы:

– Да.

– Кому же нужно «поправить лицо»?

– Президенту.

* * *

«Это ж не гроб, а огурчик! В нем жить можно!» Слова мастера Безенчука пришли на ум сразу, как только мы преодолели вентиляционную трубу, выломали решетку и оказались в большой комнате, едва подсвеченной дежурным темно-зеленым освещением…

Город под землей, тянущийся на сотни километров… Системы жизнеобеспечения, системы управления… Это похоже на…

Несколько лет назад сидел я в одном губернском городе. Жара была жуткая; улочка, на которой я жил, стояла на уклоне, дальше – угадывалась река… Забыв, что прямой путь не самый скорый, я двинулся к ней…

Город был пуст, словно вымер. Россияне праздновали День независимости – чего и от чего, никто не знал, унизительный для людей праздник не прижился, они просто отдыхали где-то: кто – по дачам, кто – в лесу… Река казалась совсем рядом, но… Какие-то заборы, линии теплоцентрали, снова бетонки, огороженные поверху ржавой колючей проволокой… Рядом – огороженная таким же сплошным забором стройка нового века…

А я – искал тропку. Не один я такой умный – если присутствует река и имеет место жара, люди не станут ездить на пляж за десять остановок… Тропка имелась.

Я и пошел по ней…

Прямой путь – не самый скорый. «Прямо – только вороны летают!» Тропка уходила в дикие кусты – следы присутствия мыслящих индивидов имелись в виде битой посуды, подсохших рыбных голов, пивных пробок… Но вышел я вовсе не к реке: два абсолютно пустых двенадцатиэтажных дома, в окнах гулял ветер, сложенные из необлицованных плит этажерки производили жуткое впечатление…

Вокруг – песчаная насыпь, поломанный забор, и-ни души… Дальше – построенная лет сорок назад автоматическая водокачка и заборы, заборы… Близ реки пошли возделанные клоки земли. Вышел. Грязный берег, бегущие переливом через водозабор волны… Окунулся – плавать все одно негде, а после такого купания – тело в грязно-коричневых разводах… Но – посвежело.

Не желая возвращаться тем же путем, погнал напролом через кусты… Вышел к заброшенной железнодорожной насыпи, которая мимо безымянных ангаров вывела меня на самую окраину промышленного района. Здесь имелась и остановка троллейбуса, но безмолвие и безлюдье было таким же полным, как и везде. Снова пошел пешком, вдоль улицы. Распахнутые окна нежилых цехов, в них – застывшие тяжелые механизмы… Огромный, красного кирпича забор, закончившийся наглухо забитой проходной; рядом – табличка с нечитаемым названием предприятия. Чуть дальше – такой же нежилой, с непрозрачными, словно бельма, стеклами административный корпус… Мертвый завод, мертвый город… Город-призрак?..