Читать «Прости меня...Фантастическая поэма» онлайн - страница 33
Юрий Михайлович Дружков
— Вот как!
— Посудите сами. Люди одеты не по-нашему, несовременно, города похожи на древние мексиканские поселения. Где можно такое увидеть? На киноленте, конечно. Логика подсказывает: мы видели обрывки приключенческого фильма, передаваемого некой телестанцией. Может быть, не одной станцией.
— Несколько станций передают одновременно приключенческие фильмы?
— Вам видней. А почему бы нет? Их так много в наше время.
— Но черт их всех подери, — взорвался я, — кому придет в голову передавать все время такое старье? Кто это делает? Кто? Неужели они сами не живут в современных домах, не видят автомобилей, не…
— Ого, вы не такой ровный, каким кажетесь. Но уж если вам так необходимо знать
— Мои, наверное… к сожалению.
— Не беда, разглядим! У вас, наверное, сделаны фотографии таких передач. По снимкам легче разобраться.
— Нет фотографий. Нечего показать вам. Невозможно пока сфотографировать. Если вы пытались делать снимки с экрана телевизора, вы должны знать, это не так просто. Непосвященный в секрет изображения может получить пустую пленку или небольшую часть картинки. Здесь у нас рисунок создается куда сложнее телевизионного, линейная развертка идет по кругу, по спирали, но в ней к тому же мгновенно рисуется множество картинок, одна в другой.
— Жаль, очень жаль, мы не сумеем разглядеть мелочи, детали. Вот если бы нам спросить все станции мира, что они передавали полчаса назад…
— Милый мой Археолог, вы думаете, надо кого-то спрашивать?
— Если можно…
— Где вы родились?
— В Тбилиси.
— Вы хорошо знаете город?
— Ну…
— Тогда смотрите сюда.
Я повернул ручку.
— Сколько до него от нас? Тысячи две с половиной, три?
— Да.
— Летим на юг!
На среднем экране, как с высоты орлиного полета, мелькнули горы, земля в трещинах рек, башенки древних развалин, гусеницы поездов, букашки автомобилей, муравьиная россыпь города в кольце холмов. И так стремительно, будто мы летели над всем этим на бешеной скорости, готовые метеором вбиться в землю. Громады гор, дома, растущие па глазах, улицы, пешеходы, весь этот город мгновенно развернулся в глубокой долине, разрезанной желтой, в зеленых солнечных берегах рекой. Стало видно синее томительное небо, дальние вершины в зыбкой бесконечности.
Мы неслись над южной шумливой улицей, над людьми в белых рубашках, над крышами троллейбусов, над мостом через речку. Все ниже, ниже, и вот мы точно едем по нагретой мягкой мостовой, мимо сверкающих на солнце витрин, продавцов мороженого, постовых милиционеров и нарядных женщин.
Археолог замер в удивлении.
— Узнаете?
Он молчал.
— Какая улица?
— Проспект Плеханова, — сказал он глухо.
Я выключил плакатор.
— Вот… А вы говорите, спросить кого-то. Я могу показать любой уголок Тбилиси,