Читать «Кровь пьют руками» онлайн - страница 176
Генри Лайон Олди
Время тянется, Легат молчит, рука сжимает листки распечатки.
Чьи-то шаги совсем рядом. Удивленный вскрик:
– Ой, мамочки! Да чего ж это?
Объясняться с гражданкой Бах-Целевской нет времени. Потом поймет – если постарается.
Белая от ужаса физиономия показывается в проломе забора, исчезает.
– Ой, убивают! Ой, люди добрые!
Неужто сообразила?!
– Бесполезно, Ст-трела! – в голосе Мага слышится нетерпение. – Ну его к б-бесу, дурака! Нам п-пора!
И я понимаю: бесполезно. Игорь вслух назвал меня агентурной кличкой, значит, Алик для него – уже труп. Нелепый труп в тапочках, с распечаткой в потной руке. Сейчас мы сядем в вертолет… Мы сядем в вертолет, мы улетим на маленький остров, где живет ушастый идол…
Поворачиваюсь.
Черный ствол смотрит мне прямо в грудь.
– От-тойди, Ирина!
– Оставь его, Девятый! – я бросаюсь вперед, но холодный зрачок пистолета заставляет отшатнуться. – Его нельзя убивать! Нельзя! Помнишь, Молитвин говорил? Вместо него придет Другой! Его нельзя…
Над черным зрачком – серые глаза. Волк готов к прыжку.
– Отойди, Ирина! П-пожалуйста!
– Нет!
Черный зрачок резко движется вправо. Кидаюсь вслед, понимая: не успеть…
Хлопок.
Еще один.
Тихие, еле слышные.
Почему земля…
– Стрела! Р-ради Бога! Стрела!
Надо мной склоняется Игорь, в серых глазах – ужас.
– Ирина! Господи, Ирина!..
А я так и не поняла – просто не успела… Вот они, пташечки! Взяли – да нашли…
Как просто…
– Ирина! Ирина! Т-ты, гад, это из-за тебя!.. Сволочь, п-подонок!
Легат не двигается. Рука держит взлохмаченную кипу листков. На лице – прежнее равнодушие, хотя по животу расползается красное пятно. Игорь все-таки не промахнулся! Сейчас будет контрольный – в голову. Как глупо умирать из-за такого!
Рука лезет в карман. Предохранитель…
– Г-гад! Сволочь!
– Не надо, Девятый! – шепчу я одними губами. – Пожалуйста! Игорь, не надо!
Маг вскидывает пистолет.
Хлопок.
Едва ли громче предыдущих.
Я опускаю браунинг.
Все…
Глаза смотрят в небо. Золотая трещина прямо над головой. Рядом – какая-то возня, стоны. Далекий вопль – уж не гражданка ли Бах-Целевская голосит?
Надо приподняться, надо…
Рука Игоря сжимает пистолет. Маг лежит ничком, и ничем ему уже не поможешь.
Алик-алкаш, Легат в стоптанных тапочках…
Его нет, только кровавое пятно на снегу. Рядом – листок бумаги, большие черные буквы тараканами кишат в заголовке.
Всматриваюсь. Знакомое слово!
Легаты…
Что?!
Легаты Печатей. Автобиография? Вряд ли. Название перечеркнуто, поверх тянется неровная строчка, отдаленно похожая на трещину в небе – от руки. Строчка тоже знакомая:
НАМ ЗДЕСЬ ЖИТЬ
Алкаш-писатель ошибся. Жить здесь придется другим. Не мне. Не Игорю-Девятому. И не господину Залесскому. Кстати, а где он сам?!
Приподнимаюсь на локте.
Кровь на снегу! След!
Повернуться…
Господи, как больно!
Повернуться!
Вот он!
Догорающий костерок – все, что осталось от разнесенного взрывом сарая. Алик лежит на снегу, окровавленная рука с кипой листков тянется к огню. Веселые язычки начинают плясать по краям, бумага чернеет. Сдавленный стон. Алик чуть поднимает голову, с трудом сует в огонь всю пачку; вместе с рукой – по локоть. Медленно, словно нехотя, бумага начинает становиться пеплом.
