Читать «Кровь пьют руками» онлайн - страница 179

Мы еще встретимся, старший следователь Гизело! Встретимся – но уже не здесь. МОЕ царство…

Господи! Его царство!

– Владыка! – я закрыла глаза, пытаясь собраться с силами. – Владыка, пожалуйста, сотри это! Сотри! Этого не должно быть!

В ответ – тяжелый вздох.

– Ага, сотри… не могу, елы! Получается так, хоть тресни! Стер бы, да мешает!

– Что мешает?

Я вновь взглянула на рисунок. Грязный снег, обломки вертолета…

– Вот! – карандаш остро ткнулся в маленький белый четырехугольник. – Если бы не это, я б его сразу, елы!

Мешает?

…Листок – маленький, слегка примятый. Карандаш чуть обозначил буквы: Нам… здесь…

Алик не успел. Наверное, просто не заметил, когда одна-единственная бумажка выпала из рук…

– И ничего уже не изменить? Ничего, Владыка?!

Бог не ответил.

Значит, все.

Шаман-Молитвин мертв, и Легат-Алик мертв; и Пол-у-Бог… как сказал смешной Залесский? Пашка не сумеет защитить его. И я тоже не смогу, особенно если… мертвый. Его будут искать. Очень искать. Он – ребенок Пашки, они будут искать его…

МОЕ царство скоро будет всюду!

Всюду? Значит, и в Городе, и в Южной Каролине? И даже здесь, под Небом Золотым?!

Пол, Алик, далекая девушка с обожженным лицом, остальные – просто люди. Хорошие слабые люди, случайно ставшие вровень с богами. Их вытолкнули вперед – и они даже не всегда могут понять, объяснить… но забиваться обратно во второй ряд они тоже не стали.

Малыжинскому демиургу не нужны объяснения.

Он взял сам.

Он знает, что кровь пьют руками.

И теперь, когда Мир вновь согрешил… Значит, все зря? Упал под пулями Володя, закрыл усталые глаза Ворон, истек кровью Алик, мертвы его друзья, убит Игорь; ушла, сбежала я…

Я тоже – зря?

– Владыка!

Бог удивленно поднимает голову.

Я протягиваю руку, беру без спроса.

– Ленок! Ты это… Зачем?

Рисунок у меня. Встаю, подхожу к холодному тихому огню.

– Спасибо, Владыка! Спасибо за все! Саше… Передай…

Договорить не успеваю – бумага вспыхивает сразу, со всех концов. Чернобородое лицо корчится, щурит глаза…

* * *

…Грязный окровавленный снег, догорающие доски, мертвая рука Игоря, сжимающая бесполезный пистолет…

Боль.

Никогда не думала, что может быть так больно.

До листка, проклятого листка – всего полшага. Чуть сдвинуть локоть, протянуть руку…

Если бы у меня была зажигалка! Почему у меня нет зажигалки! Почему?..

Нам.

Здесь.

Жить…

КОНЕЦ

Март 1995 – июль 1998 г.г.