Читать «Фальшивые друзья» онлайн - страница 30

Настроение опять испортилось. Уж что я действительно ненавижу, так это морализирование.

Почему они не могут оставить отпускника в покое? Отец пристает со своим Штенцелем; мать хотела бы все контролировать. В конце концов, я уже давно не ребенок. В бундесвере мне выдали карабин, и, случись что, самому придется решать — убивать или нет. А дома? Ну просто смех: дают предписания, как жить.

Я швырнул полотенце в тазик и оделся.

— Куда направляешься? — спросил из своего кресла отец.

— На стадион, — буркнул я в ответ. — А позже загляну в пивнушку.

* * *

В конце следующей недели состоялось наше примирение с Петрой. Оставалось еще надавать разок-другой Марко, но у меня рука не поднялась.

Петра позвонила и спросила, почему я не пришел тогда. Я опешил: она развлекалась с Марко и при этом еще задает вопрос, почему я не пришел!

Это был длинный телефонный разговор. Петра уверяла, что никакого Марко не было, что она с нетерпением ждала меня.

Поначалу я не верил ни единому ее слову. Одних заверений для меня было недостаточно. Но позже заколебался, поддался, наверное, стремлению к близости. Две недели я не видел Петру, все казарма да казарма. А воскресенье оставалось моим последним шансом, так как вечером нужно было возвращаться в Вупперталь…

Родители мои только что ушли к мессе, мы быстро поднялись в мою комнату, бросились на кровать и первые десять минут целовались. Когда же я начал действовать смелее, Петра вдруг сказала:

— Знаешь, и в этих подштанниках ты все же далеко не Джон Травольта.

— А я и не хочу на него походить, — отшутился я, но про себя решил, что хотя бы небольшое сходство с этим артистом мне не помешало бы.

— С чего это ты напялил форму? — продолжала выспрашивать Петра. — Если надеешься поразить меня этими тряпками, то ошибаешься. Как и тем, что собираешься подписать с бундесвером контракт на двенадцать лет. Если не хочешь меня потерять, подумай, стоит ли делать это.

— Иди ко мне и не будем говорить об этом…

— А кто начал? — возмущенно спросила Петра, и следующие пять драгоценных минут ушли на то, чтобы успокоить ее. Я поставил пластинку с записями Гарри Белафонте, и комнату наполнил его голос. «Моя зазноба из Венесуэлы…» — пел он.

— Моя зазноба, — прошептал я Петре на ухо, но этот прием особого успеха не возымел. Проклятие, чего я, собственно, малодушничаю?

Я провел рукой по ее груди, почувствовал, как крепнет возбуждение. Меня бросило в жар. Добрался до бюстгальтера, попытался расстегнуть его. Черт возьми, зачем она напялила эту тряпку? Пришлось пустить в ход вторую руку. Петра скорчила гримасу, коротко бросила:

— Не надо, я сама!

Это было обидно слышать. А кстати, сколько уже времени?

«У красавицы Марии появился маленький мальчик, и она дала ему имя Христос», — пел Белафонте.

Нет, никаких мальчиков, никаких девочек. Так далеко мы не зайдем… Черт возьми, все время что-то отвлекает. А месса уже идет к концу.

Еще осталось четверть часа! Я поглаживал тело Петры, она отвечала зовущим движением.

Неожиданно что-то грохнуло.

Это с треском упал рычаг автоматического проигрывателя.