Читать «Золотарь, или Просите, и дано будет...» онлайн - страница 113

– Вах! – не выдержал шашлычник. – Жужмарь?

– Ага, – подтвердил я.

– В шашлык? Обидно, да!

Прозвучал монолог. Лимонный сок. Гранатовый. Алычовый. В дедушкиных пропорциях. Дедушка жил сто десять лет, умный был, да. Шашлык-машлык три раза в день кушал. Хмели-сунели. Соль-перец. Руками перемешать. Пальцами давить. Чтоб потекло. Мясо, лук – давить. Какой гнет, да? Пальцы…

– Ты нас голодом решил уморить? – лысый пустил слюну.

И ткнул пальцем в опустевшее блюдо.

– Никак нет, Глеб Юрьевич, – у шашлычника вдруг пропал акцент. – Бегу, Глеб Юрьевич. На боевую позицию. Уголек в самый раз. Славный уголек.

– Это радует.

– Быстро сварганим. Добавочку…

– Интересная теория, – врастяжечку сообщил лысый. Сияя, он глядел, как шашлычник хлопочет у мангала. Я и не сразу-то сообразил, что лысый обращается ко мне. – Хорошая у вас голова, Александр Игоревич. Невербальная, значит, инфосферка… Рожи корчим, ручками сучим. Виртуальненькими. Проверять будем?

– В каком смысле? – удивился я.

– В прямом. Замутим экспериментик?

– Я против, – Чистильщик встал. Он был такой высокий, что мог, наверное, транслировать свое неодобрение на ближайшие телевизоры. – Мы еще от прошлого эксперимента не отошли. Матвей Абрамович, вы-то должны понимать…

– Безопасный, – сказал лысый.

Рот его лоснился от жира.

– Я против.

– Простенький. Типа амебы.

– Против.

– Для проверки гипотезы. Под мои гарантии, а?

– Я…

– Ну и ладушки, – сказал лысый.

5

Вечер мне запомнился эпизодами.

Он распадался на волокна, этот вечер. Как жаркое из хорошо протушенной, но жестковатой говядины. Мы едем с дачи. Натэлла за рулем травит анекдоты. Бородатые, как Ямпольский. С национальным колоритом. "Не дождетесь!", "Яка краина, такие и теракты…", "Пачиму гризли? Руками душили…" Рита вежливо посмеивается. Чистильщик мрачен.

Я дремлю.

Джип плывет в сумерках. "Наутилус" в пучине океана. За окнами начинается дождь. Капли вприпрыжку бегут по стеклу. Лобовое стекло – обычное. Боковые – тонированные. У Натэллы прямо по курсу – вечер. А у меня за правым плечом – ночь. Хотите машину времени? Ставьте правильные стекла…

…душа мудреет, а плоть стареет, и что-то реет, а что-то – так,

Лежит во прахе, глядит во страхе, как бабы-пряхи прядут не в такт.

И мне, о боже, налей того же, хочу итожить, хочу молчать,

Пока во мраке сцепились в драке ладонь и знаки, ключ и печать…

Антошка играет с Талейраном.

Черт его знает, зачем я назвал цуцика Талейраном. А уж где я его подобрал – этого и черт не знает. Проснулся утром, в башке конный парад, а он рядом на кровати. В ногах деликатничает. И храпит, как Фальстаф. Откуда, как – ничего не помню. Кучерявый, лобастый. На прошлой неделе ходили с ним к знакомому кинологу. Тот ржал, как конь. Сказал, что черный терьер, бернская овчарка и барбос Кабысдох.

Породу изобрел: собака Франкенштейна.

Вон, рычит. Вцепился в искусственную кость, тянет к себе. Башкой мотает. Антошка хохочет, типа отбирает. Вспотел от натуги. Он теперь у меня каждый вечер околачивается, ботаник. Ужинает, выгуливает Талейрана. Ночевать не остается.