Читать «Тебе, с любовью...» онлайн - страница 139
Бриджид Кеммерер
Джульетта натянуто кивает.
– Рядом с учителем?
– Нет. Он пошел выпить кофе, чтобы я могла сделать это сама.
– Вот бы он перетрусил, увидев такое.
Она удивленно смеется. Приятный звук. Я на что угодно готов, лишь бы рассмешить ее снова. Особенно сейчас.
– Да уж, – соглашается Джульетта.
Она выпрямляется и серьезно смотрит мне в глаза. Мы сидим, окутанные туманом, вдыхая запахи дождя и скошенной травы. Мне хочется опять притянуть ее к себе. Но нельзя. Я не знаю, догадывается ли она о том, что я – Мрак, и сомнения убивают меня.
Скажи ей. Скажи ей. Скажи.
Прежде чем я успеваю это сделать, Джульетта отстраняется и прислоняется спиной к надгробному камню. Нас разделяют сантиметры, но они кажутся мне километром.
– Боже! Не знаю, что скажу папе.
– А тебе обязательно ему все рассказывать?
– Не знаю. – Она поворачивается ко мне. Ее губы всего в нескольких дюймах от меня. – С одной стороны, несправедливо обрушивать на него такое, а с другой… несправедливо позволять ему горевать по женщине, которая этого не заслуживает.
– Жизнь вообще несправедлива, Джульетта, – качаю я головой, думая об Алане. – Несправедлива.
– Знаю, – тихо отзывается она. В ее глазах печальное смирение.
– Я знаю, что ты это знаешь.
– Будь ты на моем месте, рассказал бы об этом отцу?
Она так близко сидит и так открыта со мной – наше общение похоже на переписку между Девушкой с кладбища и Мраком. Закрыть бы глаза, забыть о реальной жизни и говорить с ней вечно.
– Да, – отвечаю я.
Фыркнув, Джульетта отводит взгляд.
– Конечно бы рассказал. Ты никому ничего не боишься рассказывать.
Я застываю, не понимая, оскорбление это или комплимент, действительно ли она так считает или поддела меня.
Рэв обозвал меня мучеником из-за того, что я не позвонил его семье, когда сидел в прошлом мае в полицейском участке. Я был тогда в ужасе – полицейские сказали, что до следующего дня меня никто не заберет. Но когда тебя долгое время игнорируют и отвергают, ты в конце концов сдаешься и бросаешь попытки привлечь к себе внимание.
Хотя… может, именно такие мысли делают из меня мученика?
Джульетта, глядя на меня, вытирает щеки.
– Прости за мой нервный срыв.
Она с ума сошла?
– Не нужно извиняться за такое.
– Я знаю… – она умолкает, затем находит в себе смелость продолжить: – Знаю, ты не хочешь больше со мной общаться.
Я смотрю ей в глаза. Она говорит со мной или с Мраком? Я все так запутал, что теперь ни черта не могу понять.
Скажи ей.
– Ох, Джульетта, – шепчу я, зарываясь пальцами в свои волосы. – Все совсем не так.
Она поворачивается ко мне:
– Тогда как?
– Мы идем разными путями, – говорю я. – И твой выведет тебя из этого хаоса. А мой явно приведет меня за решетку.
Джульетта замирает. Между нами пробегает дующий на кладбище холодный ветер.
– Как ты узнал, что я здесь? – спрашивает Джульетта, прищурившись и внимательно глядя на меня.
– Я и не знал. Я тебя увидел. – Щеки заливает жар, и я указываю на газонокосилку. – Я здесь работаю. В каком-то роде.
– Обязательные работы. – В ее голосе нет осуждения.
– Да. – Я ловлю ее взгляд. Мне хочется, чтобы это мгновение никогда не заканчивалось.