Читать «Черниговка (Дорога в жизнь - 3)» онлайн - страница 167

- Что с вами? - спросил Андрей.

Я протянула письмо. Он, спросив взглядом, разорвал конверт, и я поняла, что не напрасно боялась. Каждое слово было напечатано на его лице.

- Что же делать?

Он произнес эти слова очень тихо. Я скорее догадалась, чем услышала.

- Спрячь. Пока Вера больна - спрячь.

И тут беспощадная мысль хлестнула меня: может быть, такое письмо о Сене уже пришло. И кто-то прячет его, не показывает мне. Догадка разом превратилась в уверенность, я сдержала готовый вырваться крик, схватила Андрея за руку:

- Скажи правду... Сейчас же правду... О Семене Афанасьевиче есть такое письмо?..

Андрей отшатнулся:

- Да что вы, Галина Константиновна!

- Дай слово!

- Честное слово!

- Дай слово, дай честное слово... Если такое письмо придет... ты скажешь... не скроешь... обещай!

- Обещаю. Даю слово. Даю честное слово.

Я легла головой на стол и заплакала. Я ничего не могла с собой поделать. Осталась боль, тревога - это давило постоянно, ежечасно, избавления от этого не было. Но сейчас на минуту мне стало легче. И стало стыдно, что в такой час я могу испытывать облегчение.

* * *

Вечер. Я сижу в каморке на Незаметной улице. Сижу, положив голову на руки, и думаю. С вечерней почтой пришло письмо, которое все во мне всколыхнуло. Короткая записка, всего несколько строк:

Ваше письмо лежит у меня в кармане. Я его часто вынимаю и перечитываю. Ведь оно у меня единственное. Я даю Вам слово (слово у меня было нечестное, все равно поверьте, я теперь не совру), что Ваша кровь и кровь Семена Афанасьевича, которую я когда-то из вас выпил, меня спасла и даром не пропадет.

Ваш Виктор Якушев.

В конверте была еще фотографическая карточка: Виктор сидел в больничном халате, опираясь на спинку кровати. Видимо, в госпитале. Он почти не изменился, а читая письмо, я слышала его голос, глубокий и чистый. Я могла подолгу не вспоминать Якушева, но, прочитав письмо, поняла: ничто не умирает в нашей душе, только утихает или дремлет, все живо - боль, тоска, любовь. Сколько горечи принес этот человек и как хотелось бы верить тому, что он пишет сейчас! Может, горечь тогда исчезла бы, растаяла. Что случилось с ним в жизни? Что подсказало эти строки?

Я не слышала, как отворилась дверь, и очнулась, только когда надо мной раздался голос Велехова:

- Что с вами? Похоронная?

Я протянула ему письмо.

- Он был у вас в детдоме? А про что он пишет? Какое письмо вы ему написали?

Велехов спрашивал жадно, нетерпеливо. Нелегко мне было ворошить это вслух, но я стала рассказывать. Как пришел в наш дом мальчишка, которого я сразу полюбила. Как отпросился к больной тетке, ему поверили и отпустили, а он пошел просить милостыню. Потом стали пропадать книги в библиотеке. "Это не я!" - сказал он, и снова мы поверили. Мы поверили, что он спас ребенка из горящего дома, все поверили - и радовались, и гордились им. И все-все оказалось неправдой. А потом... дни, когда он исчез. Мы искали, мучились, не знали, что думать... А он тем временем сидел в милиции, потому что пытался заложить часы моего отца, - я просила отдать их в починку. Они спешили... Или отставали, не помню... И вот после этого я написала ему письмо одно-единственное. Видишь, он хранит его до сих пор...