Я год простоял в грозерасшатанный, но не сломленный.Рубанок, сверло, резец —поэзия, ремесло мое!Пила! На твоей струнезаржавели все зазубрины,бездействовал инструментбез мастера, в ящик убранный.Слова, вы ушли в словарь,на вас уже пыль трехслойная.Рука еще так слаба —поэзия, ремесло мое!Невыстроенный чертогкак лес, разреженный рубкою,желтеющий твой чертежзабытою свернут трубкою.Как гвозди размеров всехрассыпаны краесловия.Но как же ты тянешь в цех —поэзия, ремесло мое!К усталым тебя причли,на койках бока отлежаны,но мысли уже пришлис заказами неотложными.Хоть пенсию пенсий дай —какая судьба тебе с ней?Нет, алчет душа труданад будущей Песнью Песней!Не так уже ночь мутна.Как было всю жизнь условлено —буди меня в шесть утра, —поэзия, ремесло мое!
