Я не знаю сама — фарисея прощает ли мытарь?Блудный сын Святослава, ты, птиц убивающий Игорь,или воин безвестный, умерший с улыбкою детской, —русским золотом выстлано ложе реки половецкой.Все богатства мои спят на дне окаянной Каялы,чьи огромные волны бывают черны или алы.А волна на волну набегала прозрачною кровью,чтобы в шуме прибоя любовь рифмовалась с любовью.Я пространство земли за холмами теряю из вида —и выходит из вод не блудница, а дева Обида.
5
А отец мой, уснув на высокой кровати из тиса,держит в правой руке, как жемчужину, зёрнышко риса,чаша с синим вином на квадратной стоит табуретке,а в пространстве ином над могилой качаются ветки.Нужно ночью вставать, одеялом детишек укутать,задремать и очнуться, окончательно всё перепутать,колыбельную петь так, как листьями плещет осина,на старинный мотив «возвращения блудного сына»…
* * *
Жизнь опять очнулась, надела гиматий синий.Что мне делать с телом — этой тёмной ночной рабыней?Бить её бичами, смотреть на неё в печали,задавать вопрос: для того ль нас с тобой венчали,чтоб рабыня эта опять госпожою стала,завернулась в шёлк — как похож он на блеск металла!Мой вопрос, я знаю, сегодня звучит, как вызов,не случайно ночь приближается в чёрных ризах,что же делать мне — не в моей это, видно, властина чужом кресте распинать молодые страсти.
* * *
1
Искать любви — и смерть найти в углу.Она, во всём подобная объятью,то затевает с будущим игру,то прячется, как кошка, под кроватью.То прыгает — и время рвёт в клочки…(Мы слишком близко подошли друг к другу.)И вот зелёно-узкие зрачкиподобно стрелкам бегают по кругу.Не странно ли во сне открыть секрет:есть и во тьме сияние Фавора.И озаряет ночь зелёный светневинного, как ангел, светофора.
2
Почему-то осенью не спится,виден в небе ангела портрет,над могилой лиственной струитсясветофора ярко-жёлтый свет.Смотрит мать на нас с улыбкой кроткой,и в лампадах не иссяк елей,и летит над спящею слободкойпара нумидийских журавлей.
3
Мы ищем путь во тьме и плачем — но поройнабросится на нас докучных мыслей рой:рабы и пришлецы, отшельники и воры,всё тот же с ними дух и те же разговоры,что нас влекут туда, где нам спасенья нет.Но чувствует душа, что тьма скрывает свет,как дверь на улицу скрывают коридоры,а там — тишайший снег, хрустально-чистый лёди в небе россыпь звёзд — и человек идётна красный свет ночного светофора.
