Ведет во двор велосипед,А тамБезногий Курт — сосед.— Салют! — хрипит. —— Постой! — хрипит.И, приподнявшись с лавочки,Наперерез скрипит, скрипитНа костылях,На палочках. —— Ты представляешь, Хорст!..Опять…Ты понимаешь, Герман,Опять не мог спокойно спать,Опять, наверно, нервы.Как будто я, как в том году,Иду на третий круг —В крестах иду —И на ходуОгонь пускаю с рук.Пускаю маленьким.А онОгромным возвращаетсяИ на меня со всех сторонИ на тебя кидается.Реве-ет,Полнеба очертя,И обрывает фланги нам…Разры-ыв!И я…Ко всем чертямЛечу-уБезногим ангелом!«Ура!» — кричу.А боль в грудиВыламывает душу…Да ты не смейся, подожди.Да ты постой, дослушай.А сам смеется.Сам скрипитНа костылях, на палочках.— За облака лечу…В зенит!Шинель — в кровавых бабочках.Лечу-у!Лечу-у!Лечу-у… до звезд…ИПриземлиться некуда.Ты представляешь, Хорст!А Хорст:— Потом доскажешь.Некогда.
7
Все тот же вал.Все тот же старый дот,Самим собойНедвижно отягченный.На нем скворец оставил свой помет,Склевал росуНа лысине бетоннойИ улетел.А дот к земле приникИ тупо смотрит в трепетную точку.Казалось, миг —И огненный языкПокажет онИ пулеметной строчкойСорвет скворца на утренней заре…А где-то встрепенется сердце матери.На Рейне ли,А может, на Днепре,А может быть, и дальше —На экваторе.Но ти-ши-на.Замри и не дыши!И ты услышишь,Как восходит солнце.Хорст заглянул в бетонное оконце,В холодный мрак:Там тоже ни души.Взошел на вал.Полынные кустыЕще с себя росу не отряхнули.Черпнул песок.И вот они в горсти,В его горсти,Чуть сплющенные пули.Одна.Две.Три.В горсти!А сколько ихПод ним,В земле,В крутых песчаных скосах,Остроконечных пульИ тупоносых,Любых системИ образцов любых!Им счету нет.Здесь каждый сантиметрИсклеван имиС боевых дистанций.Здесь столько отстрелялосьНовобранцев,Что им, пожалуй, тоже счету нет.Что божий храм,Где с именем ИсусСвятойВодойКропят новорожденных!Сюда,На цель,Под знаком «Готт мит унс!»Вели крещеных всехИ некрещеныхПростых парней.Вели весь род мужской,ВелиЗа поколеньем поколенье —И стрельбищеТачало в отдаленьеПошивочно-убойной мастерской.И вот молчит.Молчит, как никогдаЗа долгий век,Быть может, не молчало.Здесь три войныБерут свое начало,И ни однаНе вскрылась борозда.