Читать «Солнце и пламя (СИ )» онлайн - страница 74

Не перегнуть бы палку. Сейчас как саданет она своей эльфийской саблей от плеча да и раскроит меня на две части от шеи до пояса. Без всякой магии.

– Как был наглецом, так им и остался, – хрипло покхекав, сообщила мне Белая Ведьма. Как видно, эти звуки теперь заменяли ей смех. – Но меру знай, не забывайся. Мир изменился, мы все изменились, что было – осталось в прошлом.

– Как скажешь, – пожал плечами я. – Собственно, никто и не собирался для себя просить особых условий, мы все понимаем. Ты – это ты, мы – это мы, никаких обязательств ни у кого ни перед кем нет.

– Ты не прав в том, что я не уважала Ворона, – помолчав, произнесла Белая Ведьма. – Сейчас – да, я понимаю, насколько он был смешон со своими принципами и устаревшими понятиями честной войны. Но тогда он для меня был тем же, чем и для вас, – учитель, наставник, мерило поступков и мыслей. И мне на самом деле жаль, что он умер. Другое дело, что вы, в отличие от меня, не можете простить судьбу за то, что случилось, и, не имея возможности отомстить ей самой, желаете смерти тем, кто был ее орудием. Это глупо, но объяснимо. Я же просто приняла этот факт за данность. Мы все умрем, причем скоро; он просто ушел чуть раньше нас.

– Лично я за Грань не спешу, могу еще сотню-другую лет погодить.

– Время магов прошло, – отчеканила Белая Ведьма. – Это падение в бездну началось не вчера, но именно мы перед тем, как покинем этот мир, увидим окончательную гибель сословия, к которому даже не успели примкнуть. Хотя последнее не столь и важно.

– Ерунду говоришь, – усмехнулся я. – Тут – да, возможно, мы друг друга и перебьем, не стану спорить. Но останется куча магов в Халифатах, в южных пределах кто-то да уцелел. Да на тех же островах, у нордлигов, много нашего брата прячется.

– Знаешь, есть люди, которые живут недолго, но очень ярко, – Белая Ведьма сплюнула на землю, и я заметил, что слюна ее красна, что твоя кровь. – Мало им судьба времени отводит, а они все одно успевают за два – два с половиной десятка лет мир дыбом поставить. А есть те, кто сотню лет небо коптит, но когда их на кладбище отнесут, то над могилой сказать никто ничего не может, потому что вспомнить нечего. Жил – и жил. И все. Как не жил. Так вот те, кто там, в Халифатах и на островах, – они хоть и маги, но, кроме названия, у них ничего нет. Даже посохов – они их побросали, когда разбегались, как крысы, в разные стороны. Погодники, лекари, звездочеты, философы – это не более чем шлак. Они бесполезны везде – что тут, на войне, что там, в изгнании. Пустоцветы. Да, они переживут нас, это верно, но и что с того? Кого может воспитать трус, вечно находящийся в бегах? Еще десяток таких же, как он? И это, по-твоему, будут маги?