Читать «Смерти героев (сборник)» онлайн - страница 3

Про Макаревича

Отзвучала звонкая гитара,

И пора ответить за базар.

Отберите орден у Макара —

Не подходит к ордену Макар.

Можно выступать и в «Олимпийском»

Можно продавать сосиски «Смак»,

Но петь перед сборищем фашистским

Может только натуральный враг.

Пил он раньше пиво с президентом

В строгой тишине кремлёвских зал,

Но вдруг жёлто-голубую ленту

Он себе на шею повязал.

Сколько лет они от нас таились,

Но как только стал вопрос ребром,

Тут они мгновенно расчехлились

Всем своим коричневым нутром.

По бескрайним нивам серебристым,

Где ликует русская весна,

Ходят нацпредатели-фашисты,

Нацепив на груди ордена.

Мнение об этом об вопросе

Высказал в Госдуме депутат:

Есть у нас фашист-орденоносец,

Нужно отобрать награды взад.

Он играл со сцены буги-вуги,

А душой тянулся в палачи.

Неужели орден «За заслуги»

У нас больше некому вручить?

Есть у нас прекрасные артисты,

Яркие таланты и к тому ж

Стойкие борцы-антифашисты,

Например Валерия и муж.

Лучше бы вы их награждали,

А то я смотрю и не пойму,

В честь чего даёте вы медали

Тем, кто за фашистскую чуму.

Апология

Я не сбивал малайских самолётов,

Не пробовал хамон и пармезан,

Меня атаковала не пехота,

А свой родной дворовый хулиган.

Я не был ни стукач, ни уголовник,

Я не был ни маньяк, ни педофил,

И даже самой маленькой часовни

Я на своём веку не развалил.

Не опускал несчастных по темницам,

Не нападал с ножом из-за угла,

Повоевал я лишь в игре «Зарница»,

Так псу под хвост вся жизнь моя прошла.

Да, у меня есть многие пороки:

Разбил однажды рюмку в кабаке,

«Из трубочки плевался на уроке», —

Как записал учитель в дневнике.

Могу я много выпить без закуски,

Могу устроить близким мини-ад,

Но всё-таки, наверно, я не русский —

Глобально я ни в чём не виноват.

Как этот бык, что проиграл корриду,

Как часовой, оставленный в плену,

Я ощущаю горькую обиду,

А не национальную вину.

Когда же призовут меня к отчёту,

Я подтвержу, что был из фраеров,

Что не сбивал малайских самолётов

И не топил бразильских крейсеров.

* * *

Обожжённые листья сухие

Крутит ветер в степи половецкой,

И по улицам Киева-Вия,

И по улицам Вия-Донецка.

Груды мёртвой израненной стали

Да под касками чёрные маски,

Чередою печальных развалин

Анатомия зданий Луганска.

Лишь руины у нас за спиною,

Как когда-то писал Бродский Йозеф.

То, что названо «русской весною»,

Переходит в угрюмую осень.

Кто снарядом, кто миной, кто пулей,

Кто-то в грудь, кто-то в лоб, кто-то в бок,

Рядом ватник поляжет с рогулей,

Защищая свой юго-восток.

До свиданья, мои колорады,

До свиданья, укропы мои,

Встретит вас тишина и прохлада

Неделимой славянской земли.

Где взлетают, на радость начальству,

Вместе с глиной и супесью вверх

Окровавленных тел ваших части,

Как весёлый китайский фейерверк.

Походная песня

Собирались ополченцы

В православные полки,

Осетины и чеченцы

И донские казаки.

Поднимались добровольцы,

Никому не ведом страх.

Пусть трепещет Коломойский,

Украинский олигарх.

На иконе образ Спаса,

Вьётся множество знамён,

Провожают из Донбасса

В бой ударный батальон.

Шаг чеканила пехота,

На плечах своих несла

РПГ и пулемёты

И ПЗРК «Игла».

Чтоб ответить западенцам

На прозападный их курс,