Читать «Смерти героев (сборник)» онлайн - страница 11

Поклоняться им чтоб.

«Ваххабит удалой,

Бедна сакля твоя,

Поселковым главой

Мы назначим тебя.

Будешь жить, как султан,

Новый выдадим джип,

Ко святым образам

Ты хоть раз приложись».

Благодать в образах

Отрицал янычар,

Лишь «Акбар да Аллах»

Он в ответ прорычал.

Хитрый, словно шакал,

Подходил политрук,

Стакан водки давал

Пить из собственных рук.

Говорил замполит:

«Мы скостим тебе срок.

Будешь вольный джигит,

Пригуби хоть глоток».

Но в ответ басурман

Всё «Аллах да Акбар!»

И с размаху в стакан,

Полный водки, плевал.

Не фильтрует базар,

Что с ним делать? Хоть плачь.

Но сказал комиссар:

«Ты достал нас, басмач».

И под небом ночным,

Соблюдая черёд,

Надругался над ним

Весь спецназовский взвод.

Как прошло это дело,

Знает только луна,

Волосатого тела

Всем досталось сполна.

А как по блиндажам

Разошлась солдатня,

Труп остывший лежал

В свете робкого дня.

В первых солнца лучах

Лишь сержант-некрофил

Его, громко крича,

Ещё долго любил.

Слух идёт по горам:

«Умер юный шахид

За священный ислам

И за веру убит».

Но убитым в бою

Вечной гибели нет,

Среди гурий в раю

Он вкушает шербет.

Как он бился с урус

Не забудут вовек.

По нём плачет Эльбрус,

По нём плачет Казбек.

Плачут горькие ивы,

Наклонившись к земле,

А проходят талибы —

Салют Абдулле!

В небе плачет навзрыд

Караван птичьих стай,

А в гареме лежит

Вся в слезах Гюльчатай.

И защитников прав

Плач стоит над Москвой,

Тихо плачет в рукав

Константин Боровой.

Плачьте, братцы, дружней,

Плачьте в десять ручьёв,

Плачь, Бабицкий Андрей!

Плачь, Сергей Ковалёв!

Нет, не зря, околев,

Он лежит на росе,

Ведь за это РФ

Исключат из ПАСЕ.

«Норд-Ост». Экфразис

Октябрьским вечером, тоскуя,

Ропщу на скорбный свой удел

И пью я пятую, шестую

За тех, кто всё-таки сумел

Ответить на исламский вызов —

Семьсот заложников спасти.

И я включаю телевизор

И глаз не в силах отвести.

Как будто в трауре невесты

В цветенье девичьей поры

Сидят чеченки в красных креслах,

Откинув чёрные чадры.

Стройны, как греческие вазы,

Легки, как птицы в небесах,

И вместо кружевных подвязок

На них шахидов пояса.

Они как будто бы заснули,

Покоем дышит весь их вид,

У каждой в голове по пуле,

На тонких талиях пластид.

Их убаюкивали газом,

Как песней колыбельной мать,

Им, обезвреженным спецназом,

Не удалось себя взорвать.

Над ними Эрос и Танатос

Сплели орлиные крыла,

Их, по решенью депутатов,

Родным не выдадут тела.

Четыре неподвижных тела

В щемящей пустоте рядов,

Исчадья лермонтовской Бэлы

И ниндзя виртуальных снов.

Сидят и смотрят, как живые,

Не бросив свой последний пост

Теперь, когда по всей России

Играют мальчики в «Норд-Ост».

О Пушкине

(из цикла «Смерти героев»)

Застрелил его пидор

В снегу возле Чёрной речки,

А был он вообще-то ниггер,

Охочий до белых женщин.

И многих он их оттрахал,

А лучше бы, на мой взгляд,

Бродил наподобье жирафа

На родном своём озере Чад.

Играл бы в Гарлеме блюзы,

Но поэтом стал, афрорусский.

За это по всему Союзу

Ему понаставили бюсты

Из гипса, бронзы и жести,

На книжках, значках, плакатах

Он всех нас за эти лет двести

Не хуже, чем баб, затрахал.

Но средь нас не нашлося смелых,

Кроме того пидараса,

Что вступился за честь женщин белых

И величие арийской расы.

Баллада о белокурой пряди и автобусном круге