Читать «С начала до конца (сборник)» онлайн - страница 87

Рассказы, кстати, писать куда интереснее, чем дневники. Сегодня написалось о том, как одинокая женщина проводит лето в пустой квартире и длинный месяц июнь превращается в бесцветное тягучее ожидание приезда любимого человека. Ничего особенного, но такой текст всё-таки был честнее, чем дневниковая болтовня. Потому что я понимаю, как глупо будет, если я напишу в ежедневнике не «в машине сдохли стойки», а, например, «Попробуйте Шекспира взять себе в постоянные советчики»… или «Людей покоряет не зло, а добро». Меня глубоко тревожит и Шекспир, и добро. Но настоящий дневник — и настоящая моя жизнь сейчас — именно об автосервисе, а не о Шекспире.

А вот Пришвин в 39-м году, как раз в июне, писал именно о Шекспире. А 16 июня (сегодня, кстати, тоже 16 июня) он написал в дневнике: «Вороны млявые сидят». А 17-го июня читаем и радуемся: «К вечеру приехали в Загорск». В Загорск — это то есть сюда, ко мне. В Сергиев Посад мой. А ещё позже, 24-го, Пришвин напишет: «Слух о смерти Мандельштама».

Я думаю вот о чём: может быть, Пришвин тогда, 24-го июня, весь вечер сидел и пил водку? Или сидел, думал, молчал? Буквально за две недели до этого «слуха» в этом дневнике есть кое-что о смерти Петрова-Водкина: хоть и «страшная была у них неприязнь», автор дневника после сообщения об утрате написал, дескать, что гении не умирают. Имея в виду Петрова-Водкина, конечно. А о Мандельштаме — ничего. К чему это я? Да, собственно, ни к чему.

После напряжённого дня отдых обычно имеет эффект кувалды. Рауш-наркоз, и никаких тебе снов. И сегодня я тоже — проглотила на кухне случайную еду, бросила одежду то ли на кресло, то ли под кресло — и, закопавшись в тонкий летний плед, повалилась на кровать. Вот вам и «покорение людей добром». Я думаю всё же, что людей покоряет рабский труд. Я засыпала, но, как говорилось в одном фильме, всё-таки помнила, что ровно через час я проснусь, потому что нужно ехать в чёртов автосервис.

Мою машину принимал мастер Юрик. Юрик — красивый парень со скульптурно сломанным носом, загорелый, как Марк Аврелий. Неделю назад от него ушла жена, и он переживал так, что готов был, наверное, взять в советчики кого угодно, но сегодня ему подвернулась я. Юрик сдал смену и, видимо, посчитал, что честно отработанный летний день даёт ему право на сеанс бесплатной психотерапии в исполнении старой приятельницы, то есть меня.

— Я бы понял, если бы она к мужику ушла, — как рыба хвостом, мотая концами красной банданы на затылке, уже пятый раз за вечер втолковывал мне Юрик. — Но где она нашла лесбиянку? Я понимаю, в Москве, — но здесь, у нас?

Мне было и жалко Юрика, и смешно. Я могла рассказать ему ещё парочку таких же историй, но они бы его не утешили. А сто пятьдесят коньяка — мне кажется, вполне. В меня коньяка вошло гораздо меньше, но я не комплексовала. Да и платила за себя я сама, впрочем, как и всегда.