Читать «Призрачно всё...» онлайн - страница 118

Она уже почти задремала, когда в комнате Кристины вспыхнул свет. Послышались шаги в коридоре, затем в прихожей.

Изабелла Юрьевна насторожилась: дочь обычно крепко спала. Почуяв неладное, она приподнялась на локтях. По звукам, доносившимся до нее, можно было точно определить: Кристина обувалась.

Едва мать успела добраться до двери, как щелкнул замок и хлопнула входная дверь. Она кинулась открывать, выглянула на площадку. Плащ дочери мелькнул на нижней лестнице, каблучки застучали этажом ниже.

— Кристина! — эхом разнеслось по подъезду, но ответа не последовало. Словно это была не ее дочь, а совершенно чужой человек.

Изабелла Юрьевна вернулась в комнату дочери, словно надеясь на чудо. Нет, ей не померещилось: смятая постель и скомканная, брошенная на кресло ночная рубашка развеяли последние сомнения.

«Вся в отца!»

Изабелла Юрьевна стала быстро одеваться. Сердце бешено колотилось, — так случалось часто в последние дни, когда на мать вдруг находил немотивированный страх за свое единственное чадо.

Она выглянула в окно и в свете фонарей различила плащ дочери на троллейбусной остановке. Значит, есть шанс у матери! Транспорт ближе к полуночи ходит очень редко. А полночь, вот она, — Изабелла Юрьевна бросила взгляд на часы, — через десять минут наступит.

Ночь оказалась теплой, моросил слабый дождь.

Матери казалось, что из-за стука ее каблуков может проснуться весь квартал, даже свет вспыхнул кое-где. Силуэт дочери еще маячил на остановке, когда Изабелла Юрьевна перешла на бег. Несмотря на одышку и колотящееся сердце.

Девушка равнодушно скользнула взглядом по бегущей к ней матери и подняла руку. Через секунду возле нее остановилось такси.

Изабелла Юрьевна не успевала. Она перепрыгивала через лужи, с трудом удерживая равновесие.

— Кристиночка! — закричала она навзрыд, захлебываясь от бега. — Что же ты делаешь? Куда ты? Кристиночка?!

Желтая «волга» рванула с места, унося от матери дочь в темноту. В облаке выхлопных газов Изабелла Юрьевна стояла, смотрела вслед удаляющейся машине и не могла надышаться.

— Может, организуем погоню?

Из-за дождя она не сразу расслышала прозвучавшее предложение. Когда повернула голову, различила стоявшую возле нее крутую иномарку и улыбавшееся поверх опущенного стекла лицо водителя.

— У меня… кажется… нет денег…

— А я, кажется, про них ничего не сказал, — улыбнулся водитель. — Теряем время.

Когда мокрый асфальт, блестевший в свете ночных фонарей, помчался навстречу, а дождевые капли стали разбиваться о лобовое стекло иномарки, когда знакомые с детства кварталы понеслись за окнами подобно кадрам старой кинохроники, Изабелле Юрьевне почему-то вспомнился любимый роман «Ночной полет» Сент-Экзюпери.

Ты один на один со спящим городом, где миллион жизней словно слились в одну. Город тебе доверяет, внимательно глядя в глаза, и ты никак не можешь его подвести. Однако, предаваться «дождливой» романтике времени не было.