Сны содержательнее явиИ независимей стократ,И властвовать никто не в правеНад тайной жизнью наугад.Вот я бегу или летаю,Над странным городом паря,Где органично равен маюПейзаж любого января.И женщина, что только снится,Живет со мной который век,И как длинны ее ресницыВдоль сомкнутых смущеньем век.На крыльях – свет, в руке – гвоздика,В другой – весы наперевес.Она родна и многолика,С улыбкой тайной или без.Ни признака среды и власти,Следа, и воли, и стыда,Больной, мирской, надсадной страсти,Свободы гибельной следа.
11 февраля 2009
* * *
Ирине Цой,Борису КоваленкоА вечер такой молодойИ в самом небесном начале,Как птица, летит над водой,Минуя земные печали,Мы только возникли из сна,Мы только восстали из быта,Природа нежна и леснаИ временем не убита.Подай мне скорее свирель,Верни позабытые звуки,Разбуженный пьяный апрельВозьмет нас в горячие рукиИ кинет в ожившую тьмуДве жизни, две веры, два страха.А все, что доступно уму,Да будет добычею праха.
13 февраля 2009
* * *
Этот мир, невесом и нелеп,Открывается бранным ключом,И живая неволя судебУ него мельтешит за плечом.Но уже никому не даноПировать на вселенском пиру,Этот зáмок разрушен давно,Только хлопает дверь на ветру.На лугу, на юру, на волнеДух пустынный и сеет, и жнет.А ключи потерялись вовне,Где никто отродясь не живет.Выйду в ровную пьяную дальПосреди забубенной страны,Где блеснет ненароком эмальНиже солнца и выше луны.И погаснет, мертва и слепа,И исчезнет в безликой глуши.И покроется кровью – тропа —Из сосуда разбитой души.
24 февраля 2009
* * *
Как хорошо, что мы переродилиСвоих детей и скудные поля,И землю, что была в золе и иле,Украсили дворцы и тополя,Где скрипка Моцарта смеется или плачетИ шутит Бах сквозь гульбище музы#к,Где слово ничего уже не значит,Как позабытый временем язык.А наши дети пробуют иныеПути коммуникации на вкус.Перебирая звуки неземные,Какие знал и слышал Иисус.Мы в немоте и любим, и лелеем,И дышим, умирая, в немоте.Словарь покрыт смолою и елеемИ замурован в мраморной плите.Друг друга не жалеем и не слышим,Живем вне страха Божьего суда.И больше не читаем и не пишем,И только вслух считаем иногда.
2 марта 2009
* * *
Испуганно и осторожноКоснуться глухой струны.Мне жаль, что опять тревожноВ пределах чужой войны.На паперти нищий в хореБормочет глухой напев.Европа сползает в море,Долги отдать не успев.Глаза – то печаль, то жало.Вера – то сталь, то воск.Зачем-то земля рожалаТо, что увидел Босх.Солнце к закату ближе.Звезды тонут в пруду.Что я делал в ПарижеВ том сумасшедшем году?Две с половиной встречи.И вдребезги вся судьба.Снег покрывает плечиИ бронзовый лоб раба.
5 марта 2009
* * *
Я иду себе по следу,Что проложен до меня,Не ищу в миру победу,О себе иное мня.Вот гора, за ней – равнина,Поле, за пóлем – вода.Праздной жизни половинаМне не снится никогда.То историю тачаю,То над вымыслом сижу.Ни за что не отвечаю,Никого я не сужу.И к посаженным на царствоБольше в гости ни ногой.Я – другое государство,С конституцией другой.Только вера и работаИ за совесть, и за страх.Да еще в придачу нотаВ незатейливых руках.Полудолг, полурасплатаПолуслезы – видит Бог —За любимую, за брата —Всех, кого не уберег.
