Читать «Полет над грозой» онлайн - страница 58

— Что вы делаете? — прошептал Майкл, скрипнув зубами.

— Сдаюсь, — последовал короткий ответ.

— Так зачем вы… Стойте!!

Крик Майкла опоздал на проклятую долю секунды. Мгновенно развернувшись, Стил выстрелил в Шонга из-за собственной спины. Звук явно опередил движение; сердце Майкла вздрогнуло и замерло до тех пор, пока последние отголоски выстрела не стихли в зловещем безмолвии. Наконец, он нашел в себе силы обернуться. Первым, что он увидел, было залитое кровью лицо Райнхарта. Бледный, как полотно, сенатор смотрел на тело Шонга, убитого прицельным выстрелом в голову.

— Черт… ну вы и напугали меня… — проговорил Майкл, обращаясь к Стилу. Радость победы оказалась короткой: лицо генерала исказилось болью, которую он был уже не в силах скрывать.

— Что с вами? — спросил Майкл.

Стил не ответил. Проклиная упрямство генерала, Майкл перебросил его руку через плечо и оттащил к стене. Вопросы исчезли сами собой, когда, отодвинув полу плаща, Майкл обнаружил на рубашке Стила влажное багровое пятно. Сомнений не было: в генерала стреляли из лазера.

Майкл закусил губу, стараясь не паниковать раньше времени. Если бы выстрел был точным, то Стила уже бы не было в живых; если он жив и, к тому же, смог продержаться так долго, значит, рана не серьезная и лазер был выставлен на небольшую мощность, действуя на упреждение, а не на поражение, чем и объяснялся сильный шок, усиленный потерей крови. Успокоив себя тем, что Шонг не сумасшедший и, скорее всего, стрелял из укрытия, не дав генералу понять, что это было за оружие, Майкл подбодрил Стила парой-тройкой дружеских фраз. Мужественно снеся испепеляющий взгляд, он подозвал сенатора и с его помощью помог Стилу добраться до лестницы.

Теплый летний дождь расчерчивал сумеречное небо быстрыми, легкими каплями. Джонсон ушел, дав понять, что на сегодня с него хватит приключений, и Майкл остался один среди хаоса и шумихи. Доблестные бойцы спецназа прочесывали опустевшее здание — занятие увлекательное, но абсолютно бесполезное: ни один воин Шонга не избежал гибели. Роберт Флинн с ледяным безразличием отвечал на вопросы журналистов. Безупречно белая рубашка, кобура и претенциозный "Кольт Питон" делали его истинным украшением любого репортажа. Майкл поежился, представив, что было бы, если бы пресса и телевидение отыскали истинных виновников торжества. Все, чего он хотел, — затеряться среди полицейских машин, нырнуть в тоннель, оказаться дома и встретить утро в постели, а не в штаб-квартире ФБР и уж, тем более, не на первых газетных страницах.