Читать «Отравленный памятью» онлайн - страница 9

Вокруг невообразимое количество народа: все толкаются, кто-то громко смеётся, какая-то девица, оседлав плечи здорового рыжего мужика с густой бородой и с чёрной повязкой на одном глазу, распевает слова неизвестной мне песни, размахивая в воздухе чёрной тряпкой. Флаг, что ли?

И кругом, куда ни глянь, мотоциклы, мотоциклы...

— Сынок, тебе нравится? — спрашиваю, глядя сверху вниз на своего ребёнка, который лишь может, что молча кивать. Гляди, даже слова не дождёшься — не то, что дома, где голова кругом идёт от его болтовни.

Честно признаться, я и сама в восторге: столько красивых байков никогда не видела. Некоторые имеют уж совершенно причудливый вид: украшенные стальными крыльями, модернизированные по последнему слову техники. К некоторым мотоциклам хочется подойти, потрогать руками, такими нереальными они кажутся, но мне неловко — не хватало ещё дурочкой выглядеть перед их хозяевами. Уж лучше буду смотреть со стороны — так надёжнее.

— Мама, мама, смотри, что там! — кричит Женечка, указывая пухлой ручкой на огромный байк, стоящий на чём-то, вроде постамента.

Его вид и правда поражает: мотоцикл больше напоминает персонажа фильма «Чужой» — огромная стальная махина с приваренным к задней части хромированным хвостом, завивающимся дугой. Неужели на нём действительно можно ездить? Удивительно.

Неожиданно толпа, до этого пребывающая в относительном покое, шевелится и волнуется, словно море перед штормом. Сначала я не придаю этому значения — ну толкнули пару раз и ладно. Но когда какая-то девица в коротких кожаных шортиках, открывающих вид на стройные, просто-таки километровые, ноги и в облегающем серебристом топе лезет на плечи своего дрыщеватого приятеля, а её примеру следуют и другие, понимаю, что что-то точно должно случиться. В голове одна мысль, что сейчас нас с Женей затопчут, даже имени не спросят.

Поднимаю сына на руки и, чуть привстав на носки, пытаюсь рассмотреть, что там такое заметили эти полоумные девицы, раз готовы просто так, на фоне полного благополучия, снимать с себя майки.

«Прохват, прохват!» — доносится с разных сторон, а я понять не могу, о чём они таком говорят.

Мне неясно, что это значит, но, судя по оживлению в толпе, близится что-то грандиозное.

— Филин будет, не знаете? — орёт мне кто-то на ухо.

Вздрагиваю от испуга, поворачиваю голову и натыкаюсь взглядом на девушку, в глазах которой читается неприкрытая восторженная истерика. Пожимаю плечами и робко улыбаюсь. Девица щурится, морщит нос, словно тот факт, что я не знаю никакого филина, её шокирует. Будто я не человек, а одноклеточная амёба. Наверное, среди таких девиц не знать этого пернатого — преступление.

К этой поклоннице орнитологии сквозь плотную толпу протискивается, видно, её подружка с двумя банками пива под мышкой и пачкой тонких сигарет в руке. Но сейчас меня мало интересуют все эти страсти по непонятно кому — мне бы сделать так, чтобы сына не раздавили, хотя Женя, кажется, доволен этим нечаянным перформансом: таращится кругом, хлопает в ладоши, смеётся. Ну, хоть кому-то весело, потому что мне уже кажется, что моя печень сплющилась в тонкий блин, а на ноге кто-то решил сплясать джигу. Что за народ такой сумасшедший? И почему я вообще согласилась на уговоры четырёхлетнего вымогателя и припёрлась сюда? Надо было дома оставаться, хоть кишки бы никто не выдавил.