Читать «Осень нелюбви» онлайн - страница 56

Над ухом резко взвизгнул клаксон, она вскинула голову и отшатнулась. Мимо промчался автомобиль, обдав ее грязными брызгами. Ахматова, огляделась — и поняла, что, задумавшись, сошла с тротуара. Она отряхнула пальто и посмотрела вперед: много ли еще осталось идти, — и тут увидела, как из-за поворота ей навстречу вышли две фигуры. Неужели! Легок на помине! Тот, кому она подарила пятнадцать лет своей жизни, о ком только что думала, всё еще ее гражданский муж Николай Пунин шел под руку с Тотей, той своей ученицей, сотрудницей Эрмитажа, с которой, как он клялся Ахматовой, у него всё кончено. Они тоже увидели ее и, не останавливаясь, внезапно кинулись в какую-то пивную. «Боже, боже, — Ахматова прислонилась к фонарному столбу, — какое унижение! Какое жестокое наказание, Господи! За всю мою грешную молодость, за все несчастные любови мои, за измены мои! Прости! Прости!» Она продолжила путь с прямой спиной. К горлу подкатывали слезы. Она не давала им вылиться, направляя свои мысли в другое русло. Она думала о Лёве, о несчастном мальчике, ничуть не виноватом в том, что он был сыном злосчастного Гумилева и несчастной Ахматовой. Корила себя, что не могла спасти его, — и оправдывалась перед собой, что сделала всё, что могла, — а, может, и больше. Думала о передачке, которую еле наскребла, но которая, как она реалистично понимала, вряд ли попадет ему в руки. Пытаясь размышлять обо всем этом, Ахматова ускоряла шаг, и скорость придавала ей решимости. «Сегодня, сегодня!» — чеканили ее сбитые каблуки.

В «Крестах» она оказалась трехсотой, точно не успеет, но всё равно будет стоять. Серый хвост таких же, как она, женщин в старых пальто, выцветших платках со скорбными запуганными лицами и синими поджатыми губами. Очередь с запахом старья и валерьянки, которую пили эти женщины, когда им становилось совсем уж плохо. Прошло несколько часов, Ахматова покачнулась, перед глазами всё поплыло, кто-то поддержал ее, она услышала шепоток в очереди: «Ахматова!.. Это Ахматова!» Какая-то женщина подбежала, взяла ее под руку: «Вам плохо?». «Благодарю вас, немного голова закружилась». Женщина продолжала шепотом: «Вы знаете, я вас читала, у меня есть ваш сборник, я помню вас по „Бродячей собаке“, мы бывали там иногда с мужем». Ахматовой стало немного неловко, она перевела разговор: «А у вас кто здесь?» «Муж, он филолог. Вы знаете, никогда ничем, кроме книг своих, не интересовался, ни на какие встречи и собрания никогда не ходил. И вдруг забрали, — она, забывшись, повысила голос, — объявили неблагонадежным за преклонение перед искусством Запада!» Ахматова кивала, она слышала подобные истории сотни сотен раз за последние годы, с тех пор, как арестовали и расстреляли Гумилева, когда она не знала, что надо делать, впервые столкнувшись с безумием и бесчеловечностью государственной машины. А потом покатилось: первый арест сына и Пунина, обыск в квартире Мандельштама у нее на глазах — и последовавший за этим его арест. О, она знала и сама пережила истории всех этих женщин! Вдруг сзади кто-то тихо-тихо сказал ей на ухо: «А стихи об этом вы написать можете?» И Ахматова внезапно осознала, в чем ее миссия: «Могу!» — ответила она.