Читать «Ниоткуда, как чудо, приходят слова...» онлайн

Ниоткуда, как чудо, приходят слова…

* * *

Снежинки и льдинки налипли на мех. Что смотришь во тьму и молчишь? То синий, то алый проносится снег Над жестью завьюженных крыш. Деревья в заснеженных нимбах стоят То синих, то огненных крон, И стаи во двориках старых галдят То синих, то алых ворон. И Бог, говорящий на всех языках И светом сходящий сюда, То цветом поет в леденеющих тьмах, То запахом яблок и льда. Уютен и тих небольшой городок, И мысли, как тучи, низки. Нам замыслов дерзкое пенье не впрок, И подвигов жар не с руки. Нам нравится таксу гулять и вязать, Под лампою старой склонясь. Немного любить и немного страдать, В душе не дерзая на страсть. Ведь быт с бытием перепутавший прах Чуждается мудрых словес. Но что там сияет в метелях и льдах С горячих высоких небес? Не ангел ли вьюги? Не Бог ли зимы? Застигнув врасплох и всерьез, Нахлынет сияньем из снега и тьмы — И высветит душу до звезд…

* * *

Желтоглазый, тысячеочитый, Полный трав и белого огня, С косарями брошенной орбиты Луг в ромашках смотрит на меня. Сонмом глаз восходят в травах звезды. Тьмой живых цветов неопалим, В сотни рос рождая дух и воздух, Луг горит, как белый Херувим. Засмеюсь, чтоб солнцем из тумана Засветили детские мечты, Чтоб росой по рюшам сарафана Исхлестали мокрые цветы. Чтоб шмели клубились по орбитам, И жуки в пыльце цветочных строк Изгудели дебри дней сердито, Излетали сердце поперек. Рухну в травы родины высокой. Друг мой, сердце, дай на все ответ! На судьбу взгляну тысячеоко, И увижу — только белый свет.

* * *

В неприметности русских пейзажей — Трепет тайны с избытком души. Грач програет и тополь расскажет, Как неброские дали свежи. Приглушенные краски и тени Старых улочек в шелестах ив. Нежеланье с оттенком смущенья Попадаться в чужой объектив. От прохожих чужих отвернется С голубою резьбою крыльцо. Кот метнется, голубка взовьется, Бабка долу опустит лицо. Так чисты и просты эти души, Не грешившие сроду поднесь, Что и взглядом возможно разрушить Жизнь, смиренно текущую здесь. Вон церквушка, сбегая со склона, Отразясь в облаках над рекой, Как девчонка, зарделась смущенно И, стесняясь, закрылась рукой. И смутясь простоты и смиренья, Что сияют свечами внутри, Затаившись, глядит из сиреней: — Нет, нельзя, не смотри, не смотри!

* * *

За каплю веры — вечный свет в окне — Грозится век десницею своей. Я все отдам, но дело не в цене. Служу Любви, как лучшей из идей. Ведь русский ищет смысл и просто жить Не может в мире горя и утрат. — О, кто ему поведает, как быть? — Живи, как все! — Да он бы, в общем, рад… Не то что дом — страна и мир вверх дном, Но выше хлеба Духа высота. Ведь разве можно думать о другом, Когда распяли нашего Христа! И русский (что творится в голове!) Жизнь бренную идее вслед влечет. Кричит Европа: «Он в своем уме?» А Достоевский шепчет: «Идиот…» Страну поправ, разрушив жизнь свою, Ждет участи у трех кривых дорог. Сидит в пустыне мира, как в раю, И говорит: так лучше виден Бог!