Очередные дон Карлос и донья КлараВвязываются в эту историюС кларнетом и бусами из кораллов.Клара, лаская пальцами блестящие клапаны,Вздыхая в просторной студии, обставленнойСтрого в соответствии с канонами минимализма,То есть — аскетично и монохромно,Плюс немного хрома и никеля(XXI век предполагает хай-тек),Вспоминает: ах, как чудесно играл он каприсы Штадлера,Бедный, любимый дон Карлос,Как же так получилось,Как могли мы так глупо расстаться,Забрав на прощанье самое ценное,Что было у нас друг для друга?Карлос, накрутив на запястьеНитку кораллов, перебирая бусины,Сосредоточенно размышляет,Что скажут друзья и коллеги,В особенности по оркестру,В особенности Хуанито,Второй кларнет, молодой красавчик,И что теперь с этим делать.Наверно, придетсяВспоминать непутевую юность,Брать в руки гитару,Заводить хрипловатым голосомЛюбимые coplas romanceadas,Те, что певали мать, и тетка, и бабушка —Весь ведьмовской кагалСтарых кварталов Города Пресвятой Троицыи Порта Госпожи нашей Святой Марии Добрых Ветров.Что ж ты наделала, mi tristeza, вздыхает дон Карлос,Мы могли танцевать креольские вальсы и байлесито,Muy bonita Clara, тонкая, ясноокая,Как же так получилось, любимая,Как же так получилось…В этот момент нитка перетирается,И отшлифованные розовые горошиныСыплются ему на колени.
* * *
Печаль моя светла и бесполезна:Ни мир не переделать, ни себя.Распахнутая, искренняя безднаГлядит в меня, жалея и скорбя.И в утреннем троллейбусе скрипящемС такими же усталыми, как я,Так просто помолчать о настоящемНа зябкой грани инобытия.О сколько дней — прекрасных, не последних —Нам в мире этом радостно отбыть…Нас — изумительных, сорокалетних —Еще любить, любить, любить, любить!Пока мы горько-красным красим губы,Оборки расправляем наугад,И кутаемся в розовые шубы,И дышим, и рифмуем невпопад.
* * *
Счастьем мог быть, но на сердце лег плитой.Время мое источено пустотой —Жадным червем, превращающим жизнь в труху.Счастьем мог быть, а бормочет мне чепуху.Странная в мире моем настает пора —Дом выдувают насквозь чужие ветра,Листья летят, как воздушные корабли,Ноги пружинят, вверх несут от земли.Даже на кухне, сковородой гремя,Моя кастрюли, пищу творя нам днесь,Я ощущаю: где-то моря штормят,Я не с тобою, я не сейчас, не здесь.Вымело сор из избы моей лубяной.Больше я не пою про «Побудь со мной».Светлая наледь, осень моя при мне,И полыхает герань на моем окне.
* * *
Я тебя попрошу… Только я разучилась просить.Доверять — неподъемно, а не доверять — несносимо.Ты не бог, дай мне хлеба, чтоб есть, и вина, чтобы пить.Вороненое лезвие — к венам? — да нет, снова мимо.Полуночной молитвой спасешь ли свой рай от беды?…Я б тебя пожалела, но я разучилась, и баста.Поворачивай сани, и — на тебе, вот, — за труды —Обгорелую корку когда-то возможного счастья:Хочешь ешь, хочешь брось, мне теперь навсегда все равно,Я так рано сгорела, я так невозможно устала…Что ты смотришь в меня, что ты видишь, какое кино?Все, не будет кина, кинщик пьян, уходите из зала.
