Ах, любовные речи источены до обмылкаИ смешны, когда — возраст, давление, не судьба.Да, мне нравился тот, который лысел с затылка, А теперь — который со лба.Ах, по будням брести, в сотый раз не склоняя выи,Королевой в изгнании, пешкой навеселе.Да, мне были по вкусу рыжие, заводные, А теперь ищу посветлей.В нас, пока не состаренных, бьётся живая сила:Где изба занялась, где уводят в ночи коня…Да, мне раньше хватало, когда я сама любила, А теперь хочу — чтоб меня.
* * *
Все чувства на замок и сердце — на цепь(Так бритву подбирают по руке),Как будто поднимаюсь я на насыпь,Окатыши сжимая в кулаке,Как будто бы я вдаль иду по шпалам,По железнодорожному пути —И жизни всей, наверно, будет мало,Чтоб в одиночку по нему идти.
* * *
Плохо, плохо и страшно до тошноты,И кому ты расскажешь про это «больно»?Улыбайся, молчи, поливай цветы,Только пальцы — стаккато — перед контрольной.Биполярный, бульварный, какой уж есть,И немного бессмертный — на краткий срок свой,Не тебе, не благая, не жди, не весть,Но в неровный столбец уместились строки,Но в неровный полёт сорвалась душа,И метаться ей — дурой, летучей мышью,То горюя, то в глупостях мельтеша,Доверяя обиды четверостишьям:О, вершина робких твоих побед —Золочёное кладбище антологий!Значит, жизнь не кончена, не допетНи бравурный марш, ни романс жестокий.
* * *
Судьба — бульварщина, pulp fiction.И смерть-красотка кажет фиксы,И жизнь-уродка молча ждёт,Сидит, как Золушка за печкой,Рисует со стрелой сердечко, Кастрюли-сковородки трёт.То фартук красными рукамиПоправит, то, как в мелодраме,Заезжий принц стучится к ней,Слегка подвыпивший и старый,Седой подросток, шут с гитарой, В полуслезах и в полусне.Он обнимает, он бормочет,Он навсегда остаться хочет;Она с надеждою глядитНа свежую побелку в спальне,И грезит о дороге дальней, И тихо плачет, и молчит.
* * *
Неприкосновенные запасыСлов раздать за здорово живёшь…Фартануло — или мимо кассы?Вечность — полуправда, полу-ложь.Чёрный человек, мы были глухи,Не приходишь — ну и бог с тобой.А приходят хитрые старухиОтпевать меня за упокой.И бормочут, чёрной ниткой душат,В ноздри сыплют горький порошок…Чёрный человек, тебя послушатьМне и то бы было хорошо.
* * *
Тамбурин, сямисэн или бубен цыганский —А танцуй, вытанцовывай горе своё!Погребальный напев или стон каторжанский —Всё одно, лишь бы в сердце сошло забытьё.Всё одно, всё едино, могло ли иначеС нами быть… Как могло бы — не думай, не вой!…Слышишь, песню поют — а как будто бы плачутНад больной, над бедовой твоей головой…