Читать «Мне б от мира укрыться» онлайн - страница 5

«Поэзии в тюремной жизни нет…»

Поэзии в тюремной жизни нет. Стихи в тюрьме — суть те же слёзы, Текут и вымерзают на морозе, В жару, оставив соли след, Выпаривает со щеки их солнце… Как ни ищи — поэзии здесь нет. И хоть свыкаешься с бедою иногда, И жизнь уже не кажется так мрачна, И пережёванные зоною года Отнюдь не кажутся совсем уж неудачны. Не думать о былом — одно лекарство. Запрятать память о минувшем глубоко, Лишить её, негодную, коварства — Тогда почувствуешь: от сердца отошло.

Любовь — чудная штука

Любовь — чудная штука всё же, Её чудес никак я не пойму. Мне кажется, что человек не тот дороже, Но тянет почему-то всё к нему. Подует ветер к югу — я туда, Подует к северу — обратно. Верчусь, кручуся, как юла, Но не пойму, с кем мне приятней! Та лучше, в ней вот это есть, А эта станом в Афродиту вышла, А та с изъянами: их у неё не счесть, Как быть, ведь ничего же не попишешь! С одной из них расстаться мне пора, Но нравятся обеих мне объятья. Так что же делать мне, когда Любить обеих много раз приятней! Любовь — чудная штука, да? Здесь я привык к различным беспорядкам. С неоднолюбностью своей смирился я, И вы миритесь с этим недостатком!