Читать «Мне б от мира укрыться» онлайн - страница 25

Переливами да перекатами

Переливами да перекатами Льётся стих мой, словно ручей, То, как море, бушует накатами, Заливается, как соловей; То как ясное доброе солнышко, Согревая, встаёт поутру, То, как яркое лунное стёклышко, В звёздном небе роняет слезу… То вздыхает, как филин в полунощи, То, как белка, кружит меж ветвей, То, как ястреб, рисует окружности Над бескрайним простором полей. То позёмкой февральскою стелется, То — как в марте журчит ручеёк! То лампадкой, которая теплится, Чей мерцает во тьме огонёк… Стих мой может поранить, как лезвие, А потом рану ту — излечить, Стиснуть сердце клещами железными, А потом (мягко так) опустить… Может он рассказать о страдании И улыбку у счастья отнять. Из жестокой пучины отчаянья Душу падшую снова взыскать. Вдохновение, о вдохновение, Не угасло бы пламя твоё! Слово — ярое — с белым калением Не уменье, отнюдь не умение Из меня источает оно. Как рождается стих — мне неведомо, Да и нужно ль об этом мне знать: Может, в царстве глубин неизведанных? Может, в звёздах, познанью не преданных? То, что прозою мне не исследовать, Я стихами пытаюсь объять!