Роюсь в словарях, наслаждаясь прельюжелтоватых листов в мелкой сыпи ятей.Ничего не поделаешь: гены предков.Книжный червь, точилище знаний, яблок,от которых многие же печали…Погружаюсь в буквы, что в черноземье,это ход наружу, он — нескончаем,потому что жить в словаре — блаженство.Покрываюсь росписью и, запретнотабуретку томом увысив Даля,превращаюсь в книгу и в самый крепкийсон, мороз, маразм на лету впадаю.Бог — категория состояния (при глаголебытия), исполненная любовьюи свободой. А кто говорит о Боге,как об имени, знает, конечно, больше,но вот чувствует хуже. Сижу на кухне,чувствую себя плохо.Сквозь опыт безвозвратности, когдакричишь вдогонку, шаря по карманам,но вор — сбежал, и кажется нормальнымзакрыть глаза и отмотать назадсекунду за секундой, размещаяво времени события не так —идти быстрее или вовсе встать,чтоб отменить внезапное несчастье.Но мир нелепо крутится, живёт,смеётся, разговаривает, дышит,идёт вперёд, как вор, и если слышиттвой крик — не обернётся на него.
