Читать «Литературная Газета, 6574 (№ 44/2016)» онлайн - страница 25
Литературная Газета
В каждой горсти которой –
Божественной милости зёрна,
В каждой пяди которой –
Память пращуров – серой золой.
Только Дым.
Только Боль.
Только Пепел.
...Вот и всё, что осталось в войну.
Вера в Бога. И Память о Доме… –
Только с этим мы встретим Зарю.
* * *
Мокрые ступни в серую пыль окунув,
Мать отдохнёт у обочины тихой дороги.
Стебли тугие синей травы натянув,
Небо курлыкнет щемящую ноту свободы.
Утро поглотит сонную рябь тишины.
Звонкие стебли плачуще лягут ей в ноги.
В синих глазах моей матери – синяя стынь…
Первые проводы и ожидание… Светлые роды.
Дом
Этот Дом обшарпан, как наши души,
Невезухой, неверием, маетой.
Этот Дом устал быть чьей-то заветной сушей,
Когда эти кто-то – в лужах крови – «ботвой».
В этих стенах тонут, теряются звуки и ветер.
Эти стены глушат стоны распятых людей.
Тебе скажут – война, было нужно – не слушай.
Мир былого разрушен вязкой ложью идей.
Этот Дом не стоит кровавых закатов.
Этот Дом не стоит боли наших детей.
Дом на кладбище братском...
Что ты слышишь ночами?
Отголоски рыданий слепых матерей...
* * *
В пустой степи могильный холм облез...
И ноздреватый ком травой кустится.
Крик птицы, не доставший до небес.
Забытым именем твоим заплачет птица.
Кровь выступит на пятке. От росы
Подол обвиснет. Мне всё будет сниться
Отец отца... Сверкание косы.
И шелест перьев одинокой птицы...
* * *
Блаженна тихоструйная река...
Блаженны не проявленные лики...
Блаженны погребённые в веках –
Им не страшны отрытые улики.
Смолчавшим не опасен блуд словес.
Ораторам, застывшим на скрижалях,
Сносить опалу и хулу повес,
Веками позже возжелавших славы.
Что нам – толпе – до прытких мудрецов,
Ловящих рыбу в мутноватой жиже,
Ревниво возводящих столп повыше,
Чтоб смачно плюнуть с башни в сонм глупцов?
Нас – обывателей – так нас они зовут,
В презренье тихо подмешавши яду,
На пир великих вряд ли поведут,
И кости наши в пантеонах вряд ли лягут.
Но… всё-таки! – блаженна немота.
Она – одна – величию порука.
Блаженна чистоструйная вода –
Для омовенья лишь в неё опустят руки…
* * *
Дали свистульку из глины.
Сказали – живи и свисти.
И я беззаботно свистела
И… продолжала идти.
Дудели в свистульки скопом.
Радовались, что свистим.
Земля расслоилась окопами,
А мне кричали – свисти!
Свистели пули под носом.
В ушах свистела пурга.
А я свистела в свистульку…–
Игрушка была хоть куда.
Свистят сквозняками стены.
В кармане ветра свистят.
А я свистульку детишкам…
Отдам –
Пускай посвистят.
Тебе
Лишь обрела – теряю. Долгий путь –
Пунктиром обрываясь – лёг меж нами.
Ты так же ощущаешь пустоту?
И так же маревом скрываются глазницы?
И за дугой грудинной мерный стук –
Отчаянья – рвёт веры плащаницу?
Не знаю, что есть это. Почему
Так долог поцелуй надежды тайной:
Холодных уст коснётся беспечально
И упорхнёт в пустую синеву.
* * *
Гулкий колодец, где гаснут желания
Тёмной, обманутой, тихой воды.
Свет поднебесный как дар изначальный –
Мимо застывших глубин.
Вполоборота недремлющей спеси
Лёгкий – навстречу – кивок.
Прорези глаз – сумасшествия всплесков
