Читать «Литературная Газета, 6574 (№ 44/2016)» онлайн - страница 24
Литературная Газета
чтобы как брат сдавить в объятиях меня.
Я жизнь не так ценю, как мой товарищ тот,
что вечно по ночам маячит у ворот.
Товарищ этот – смерть… И забывать не след,
что в жизни у людей надёжней друга нет.
* * *
Вещи, что носил я в детстве, не были красивы – но
что имеем, тем довольны. Я был даже счастлив в них.
Изодрались, проносились – вновь латать их суждено.
У меня – сказать по чести – просто нет вещей иных.
До чего порой мешает жить холодный чистый ум,
что взирает на реальность, как сквозь драное тряпьё.
Жизнь – убогая калека. Из клочков её костюм.
Коли вправду оголится – страшно глянуть на неё!
На сгоревших руинах трава проросла
На сгоревших руинах трава проросла
Спецпроекты ЛГ / Многоязыкая лира России / Поэзия Чечни
Теги: Поэзия Чечни
Лула Куна (Жумалаева)
Поэтесса, прозаик, переводчица, публицист. Родилась в 1960 году в Грозном. Окончила филологический факультет и факультет журналистики Чечено-Ингушского государственного университета. Работала преподавателем в Чеченском государственном университете, редактором журналов «СтелаIад», «Ичкерия», журналистом. Основательница и главный редактор литературного журнала «Нана» («Мать»). Автор книги прозы и сборника статей. Член Союза писателей России, Союза российских писателей, Международного ПЕН-клуба, Клуба писателей Кавказа. Награждена нагрудным знаком и дипломом отличия парламента ЧР, орденом «Золотой орёл» им. М.А. Мамакаева, медалью «Литературный олимп». Живёт в Грозном.
Геометрия мира
Ветер с сонных деревьев сбросил листву,
Оголив первозданность лукавого мира,
Чешую черепицы с крыш сковырнул,
Сдул чердачную ветошь, пропахшую пылью.
Геометрия мира. Графический миф.
Так пронзительна бездна в просветах древесной решётки...
Суть моя, плоть моя – незначительный штрих.
Слабый звук в Вечном Скрипе
Бесстрастной Небесной Лебёдки…
Поминальная
Благословенным будь, обетованный край.
Мои отцы к тебе так долго пробирались.
Пески Аравии песками душ сменялись.
Железные колодки лет сбивались.
Шатры надежд ветрами стран срывались.
Благословенным будь, обетованный край.
Останки прадедов. Остатки птичьих стай.
* * *
Только дым. Только боль. Только пепел.
На сгоревших руинах трава проросла.
Сквозь проломы в стене – мир особенно светел.
И светило – в зените – особенно слепит глаза.
Мир огромен. Прозрачен. Покоен.
Небо – в гулкой бездонности – топит сиротскую душу твою.
Мир – огромен. Безмолвен. Беззлобен…
И – далёкому Богу – ты шепчешь привычно: «Люблю!»
Да, люблю.
Сквозь взвихрённые призмы миров.
Сквозь застывшее время и чёрные дыры пространства.
Я песком просыпаюсь в шуршащей воронке ветров.
Цепью бьюсь по камням – свидетелям горестных странствий…
Да, люблю.
Я – песчинка. Былинка. Зеркальный осколок.
Не понятный себе,слепок с чьей-то – ушедшей – души.
В Книге Судеб людских неведенья робкого всполох.
Истончённый пергамент, по течению мира плывущий в тиши.
Только дым. Только боль. Только пепел.
Сгусток спёкшейся крови, зовущийся ныне Чечнёй.
Я люблю эту землю,
