Читать «Литературная Газета 6513 ( № 24 2015)» онлайн - страница 74
Литературка Газета Литературная Газета
Минутами мне становилось жутко: дома пусты, а в них шум ветра. На столах несъеденный завтрак, в спальнях неубранные постели, в гостиных не выключены репродукторы, на ночных столиках – вставные челюсти, часы, маятники которых продолжали отсчитывать время… Вещи как бы жили, но хозяев их не было… В квартирах я находил много немецких мундиров и шинелей. Их бросали немецкие офицеры и солдаты, переодевшиеся в штатскую одежду. Но самое примечательное – русские вещи. Я видел тульский самовар, московские галстуки, ленинградские карандаши, на которых написано «Руслан», «Светофор»... Я встретил на одной из улиц группу французов-военнопленных. Они сняли свои береты и приветливо заулыбались».
Теги: Великая Отечественная война
Что им делить на небесах...
Несколько лет назад в районе Керчи ялтинские поисковики нашли останки двух молодых солдат. Их фотографии были напечатаны в местной газете. Поразительным оказался ряд совпадений. Обоим по восемнадцать. Оба погибли в Крыму в 1942 году. Наверняка оба были призваны в армию в одно время. И только в Крыму приняли участие в серьёзных боях, один из которых стал для них последним. У обоих замечательные чистые лица. Они взволновали меня, и я перенёс их образы на холст. Саша Дубровин. Ялтинец. Хельмут Баумбах из Германии.
Что Саше и Хельмуту делить на небесах? Они больше не будут хвастать, кто лучше стреляет. У кого больше танков. Там это неинтересно. Остаётся одно - подружиться. Плохо, что для этого пришлось застрелить друг друга. Эти ребята могли дружить и на земле, любить и иметь замечательных детей. Но в угоду гитлеровским безумцам оказались втянуты в смертельную бойню.
Саша знал, за кого и за что идёт воевать. За свою сестричку, маму, всех близких. За этот маленький ялтинский дворик. За страну, в которой всё это находится. За что воевал ефрейтор Баумбах? Какие идеи могут быть выше конкретной человеческой жизни? Думал ли он об этом? Сейчас никто не скажет. Возможно, чувство, подобное моему, испытывал в далёком 1941-м немецкий офицер, всматриваясь в лицо измотанного боями пленного. Это был мой отец. Восемнадцатилетний сержант обречённо ждал своей участи. Не просил о пощаде, не ползал на коленях. Лишь мечтал, чтобы побыстрее всё закончилось. В свои восемнадцать он ощущал себя самым старым, уставшим жителем этой пылающей планеты. Солдат понимал: стремительно наступающим частям вермахта не до пленных.
