Читать «Литературная Газета 6327 ( № 23 2011)» онлайн - страница 54

Кризис жанра

Так бывает, что поздней зимою, на неделе, обычно в четверг, притворившись глухой и немою, твоя муза уходит навек. Раз за разом ночные камеи превращаются в пыль на свету – побарахтайся в ней, не умея по-другому прикрыть наготу. Не меняет волшебная призма кособокой природы людской, лишь апостолы постмодернизма нарушают девичий покой. Так скреби же по тайным сусекам, по секретным амбарам мети, становись то варягом, то греком, то разбойником в роще свисти; проследи за течением ветра, наблюдай направленье струи, чтоб исполнились рифмы и метра все хореи и ямбы твои!..

Как немыслима, как несказанна эта речь, что вошла в берега! Запускай свою прялку, Сюзанна, ожидай своего четверга. Погляди, как звенят, оживая, перемычки стальной колеи – архетип золотого трамвая текстовые пронзает слои. И озябшая улица плачет, выбираясь бочком из тенёт: то метафору переиначит, то верлибром прореху заткнёт…

Ты свободна теперь. Почему бы сгоряча не пройтись колесом, чтоб на крышах кирпичные трубы затрубили с тобой в унисон, чтобы каждая новая строчка зажила, как хозяйка в дому, чтобы блудная муза, как дочка, вдруг припала к плечу твоему.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 4,0 Проголосовало: 1 чел. 12345

Комментарии:

Сон об отце

Литература

Сон об отце

ПИСЬМА ИЗДАЛЕКА

Я не помнила отца, пропавшего без вести на войне, но часто думала: пропал без вести – не значит погиб. Я не могла забыть детскую заветную мечту, что отец непременно вернётся, он лишь задержался по непонятным причинам в чужих краях. И всю жизнь жила в предчувствии встречи. Однажды мне привиделся сон. Хотя прошло много лет, он, как яркая вспышка, по-прежнему хранится в памяти. Стою на обычной опушке леса, день по-особому светел, но удивительно: иным, внутренним зрением вижу, скорее, чувствую, как ласково безмятежное небо, как безмерен и вечен его покой. Всем существом явственно осознаю, как облака, земля, каждая былинка пронизаны благодатью, и ею одной всё дышит, живёт. Неожиданно слышу внутренний голос, словно ему ведом во всей полноте язык любви: «Остановись… здесь сокрыто твоё самое родное». Всё вокруг замерло, как будто боясь помешать мне понять важность происходящего. Трава, листья не шелохнутся, ни звука, ни шороха. А голос, для понимания которого не нужны слова, продолжает: «Эта земля для тебя священна, здесь покоятся останки твоего отца»…

Вмиг исчезли мечты и надежды, горечь и боль обрушились непомерным грузом. Их тяжесть была невыносима. Безутешно рыдая, я упала на землю, прижалась к ней, как к отцовской груди. Смешались мои слёзы с землёй, где злая воля оборвала жизнь отца.

Окончательно пробудилась, сердце продолжает сжиматься от жалости, сострадания к такой короткой человеческой жизни. Трагедия, что произошла с отцом, стала моей собственной болью. О чём были его мысли, как он уходил? Как угасал: от ран или голода? Я предполагала, что отец в свой смертельный час остро, как никогда, осознавал, как бесценна жизнь, стремился её сохранить, до последнего биения сердца надеялся, что будет жить. Он погиб, и лишь берёзы оплакали его шелестом листьев, отпели при тихом мерцании угасающих предутренних звёзд…