Читать «Литературная Газета 6327 ( № 23 2011)» онлайн - страница 53

Комментарии:

Семь недель на размышленье

Литература

Семь недель на размышленье

ВПЕРВЫЕ В «ЛГ»

Светлана ДОН

Живёт в городке Славгород на Алтае. Работает в библиотеке. Делает литературные обзоры в славгородских СМИ. Окончила филфак классического университета в Барнауле. Стихи публиковались в местных газетах, в журнале «Барнаул», в сборнике «Антология одного стихотворения».

* * *

Как тебе удалось отыскать меня в этом аду?

Разве добрый я колос среди лебеды и пырея?

И теперь я иду, удивляюсь себе, но иду

Шаг за шагом по этой дороге, что бритвы острее.

Не оставь же меня и назад повернуть не позволь.

А что больно ступням – перед вечностью это не боль.

Мне по-прежнему снится мой сад,

где в стотысячный раз

Опускается белый туман на цветущие вишни,

Йодный запах от моря идёт, и дырявый баркас

Бьёт тугая волна, будто бисер дробя на бегу…

Отними это всё. Буду счастлив я, если смогу

Говорить ежедневно два слова: спасибо, Всевышний.

Весна

Семижды семь – зияет пустота,

Как будто остановлен год с разгону.

Но обещают царскую корону

Бродяге по воздвиженьи креста.

Сквозит, так убедительно черна,

Земля из многочисленных проталин.

Так сладостен и вместе так печален

Глоток великопостного вина.

Уже не спится толком от стихов,

Любая ночь полна кофейной гущи.

Лишь дворники мудры и всемогущи

Да школьники свободны от грехов.

И заповедна церковь по утрам,

Где тонкой свечки пламя одиноко.

И кажется – одно сплошное око –

Притихший ради заговенья храм.

И долго предстоит ему читать

Сухих дерев суровые скрижали.

Нам семь недель на размышленье дали,

У вечности одолженных опять.

* * *

Бывает грусть так дивно глубока,

Так прочен вкус, так долговечен запах…

Коза с серьгой, медведь на птичьих лапах –

Цветная рябь российского лубка.

 Как будто прозреваешь, замерев

Между делений, на границе мрака

И утра: долгогривая собака

Под горделивой надписью: «Се – лев».

Забытый круг рождественских примет:

Игрушечных волхвов полна повозка.

Раёшный сад из крашеного воска,

Где не было греха и смерти нет.

И длится, длится, длится череда,

Казалось бы, немыслимых повторов.

И значит, есть причина, по которой…

И, стало быть, настанет час, когда…

Рондо

Вся прелесть мира, трепетная лира,

игра на слух, без всякого клавира,

дымок «Родопи» млечно-голубой –

всё это только кажется тобой.

На самом деле это лишь химера.

Так, ради Бога, по волнам эфира

гоня слова услужливой гурьбой,

старайся вовремя нажать «отбой»,

вся прелесть мира.

И всё же поутру, к исходу пира,

кофейных зёрен, ладана и мирры

(всего, что было послано судьбой) –

как удержаться, не позвать с собой

твои уста лукавого сатира,

вся прелесть мира?

* * *

Обливаясь над чем-то пустыми слезами,

растекаясь по древу каким-то зверьём,

мы уверуем  в то, что придумаем сами,

и до лучшей поры в сундуки уберём.

Мне давно безразлично, в каком теперь ранге

те, кого до сих пор я тихонько люблю,

но всё ближе земля, и малюсенький ангел

белой чайкой летит к моему кораблю.