Читать «Литературная Газета 6277 ( № 22 2010)» онлайн - страница 132
Литературка Газета Литературная Газета
Судьбы моей – Баку.
Твой день сегодняшний – собрат
Грядущих дней, Баку.
Ты – город счастья и мечты,
Моих надежд хранитель ты.
Как много сложено стихов
О матери – не счесть,
Но кто устал её любить?
Такие разве есть?
И как тебя ещё воспеть,
Земля моя, скажи!
Ты молодеешь и живёшь,
И я тобою жив.
Разный взгляд
Мы стоим и глядим на Баку,
я и ты.
Ты увидел у нас переулки кривые
да лачуги, сожжённые
до черноты.
Я – людей,
их живые под солнцем черты,
их глаза, что светились
улыбкой впервые.
Ты увидел
песчаник, да где-то во рву
воробьёв отощавших.
Я увидел
чинар молодую листву,
вёсен цвет, для которых
тружусь и живу,
все надежды
сердцам возвращавших.
Ты увидел,
что пятна мазута грязны –
Что поделаешь!
Тут же, над Каспием, стоя,
я увидел шаланды
на гребне волны,
я увидел весь город с моей
крутизны –
звёздный блеск,
ожерелье огней золотое.
Ты увидел,
что сер минарет, будто ствол,
оголённый грозой
и осеннею стужей.
А потом муэдзин
свою песню завёл,
и тебя обступили
нищие тут же.
Я увидел
дома, и постройки в лесах,
и раскрытые настежь окна
и двери.
Там живёт молодёжь,
и в её голосах
я услышал ту песню,
в которую верю.
Ты увидел
ошибки и мелочи все.
Ты влезал в эти щели уныло
и праздно.
Я увидел широкие ленты шоссе
и плантации маков.
Смотрели мы разно.
Что поделаешь, гость!
Мы решительно за
твой приезд,
не боимся ни сглаза, ни порчи.
Только знаешь?
Возьми-ка ты наши глаза!
Они всё-таки чище и зорче.
***
Скажи глазам твоим,
пусть в сон мой не приходят
ни яркими,
ни тёмными от слёз.
Скажи губам твоим,
пусть сердце не тревожат
ни нежностью,
ни ропотом угроз.
Упали годы мне на плечи
слой за слоем,
не скинуть
эту ношу бытия.
Пусть!
Приходи.
Останемся с тобою
на вечный миг,
в котором ты и я.
Рука к руке,
душа к душе,
В молчанье,
с безмолвным словом,
спрятанным в груди.
Кто знает –
может, это лишь начало
всего того, что будет впереди.
Сказание о скрипке, старом садовнике и скрипичном мастере
И сказала мне скрипка:
– Не сразу я скрипкою стала,
Я дремала, дремала под сердцем
зелёного древа.
Только сердце пронзила звенящая
Нежность металла
И поведала телу
О трепетных тайнах напева.
– Лишь садовник седой,
Никого не имевший на свете,
Возлелеял меня… Мой садовник, –
Воскликнула скрипка, –
Зорко, зорко следил,
чтоб ни ветер,
Ни малые дети
Не согнули мой ствол,
Мой побег, шевелящийся гибко!
…Но любил меня мастер,
Гулявший аллеями сада,
Где шумела листва,
словно музыка,
властно и мощно.
Руки,
Руки его,
как сказания Шахерезады,
Днём манили меня, призывали
К себе еженощно.
Мой садовник берёг меня,
Осени ждал плодоносной,
Ну а мастер, как сон,
Навевал мне мелодии песен.
Свет глотая и влагу,
Я крепла все зимы и вёсны,
Плен глухой древесины
Стал песне и узок, и тесен.
В окруженье деревьев,
Дыша ожиданьем побега,
Многоликую жизнь познавала
Я мало-помалу…
Летний зной, гул грозы,
Свежий запах весеннего снега,
Утоление жажды,
Тоску по земле я узнала.
И учили меня пальцы мастера,
И научили,
Полногласие звука от шумов
