Читать «Кто сражался с русским роком. Стихи» онлайн

Кто сражался с русским роком

Луговой василек на Бородинском поле

На речке Колочь миновав мосток, среди кротами тронутого склона увидел я сиреневый цветок, известный как цветок центуриона, что римской конницей, на запад и восток века скакавшей целеустремленно, копытами ее во время оно и разнесен по свету вдоль дорог. На поле боя выпавший когда-то, где цвет французской армии полег, похожий на забытого солдата, он русскою зимою не продрог, успешней Богарне или Мюрата луга завоевавший василек.

* * *

Обжигающий свет, абрикосовый зной. Неглубокое небо лимана с вольных глиняных круч кривизной под прицелом бойниц Аккермана, где Суворов прошел-пропылил на кричащую крепь Измаила, где от ветра тростник заходил за буграми безвестных могил, где кто мог нам уже изменил, где нам память и та изменила.

Шел я по улице

Шел я по улице Миллионной, а мимо окон летел поэт тенью, фарами удлиненной, снежно лиловою на просвет, к той, императорскою подковой все ожидающей войск и толп, площади вытоптанной Дворцовой, на Александров растущий столп. Я лишь нелепо взмахнул рукою, втянут анапестом невзначай, и повторял строку за строкою, а за спиной прозвенел трамвай… Безумье вьется поземки змейкой, выбелив оттепели следы, где за поребриком под линейкой гранитом выпрямлен путь воды. Вьется ветер, знобящий, рваный, мечется снег, угодив под свет, ожить пытается призрак пьяный, за каждым словом взмывая вслед. Всадник за ближним углом топочет, вьюжный трамвай совершит наезд, если над аркой не вскрикнет кочет, над куполами не вспыхнет крест.

Миф

Плыл стервятник над озером Рица, с демоном Врубеля воспарив… Царь в старцы и в монастырь царица у ходят, в донный заветный миф. Воздушный колокол эта шапка Мономахова, из-под нея попробуй вынырни. Дышит зябко черного времени полынья. Кто там сражается с русским роком, с тьмою, ползущей со всех сторон, в молитвостоянье одиноком за Кремль и Бутовский полигон?

* * *

Полки не движутся на ны — когда бы! Снаряды рвутся без войны окрест Челябы. Ворона, сидя на столбе в охвостьях дыма, хрипит, что враг я сам себе… Необъяснимо!

* * *

Пустошь заросшая — взлетное поле. Лягу в глухую траву — и, в синеву заглядясь, поневоле меж облаков поплыву. Помнить ли мне о своей подноготной, став невесомым, как свет? Не оглянусь с высоты перелетной, не загляжусь и вослед. Но возвращаюсь, глаза опуская. А на затекшей руке бледно оттиснулась былка пустая, и муравей налегке перебежал ее, не огибая, наикратчайшим путем… Жилка запястья дрожит голубая. Ветрено в небе пустом.