Читать «Каннибал из Ротенбурга» онлайн - страница 77

— Да, — согласился он, — Шуми красивый. Я видел его на треке, он не сбрасывает скорости на виражах. Он мне очень нравится, а я бы ему наверняка — нет. То есть, я хочу сказать, никогда не понравился бы, даже если бы лег ему под колеса. Но я тоже не боюсь смерти.

Он купил футболку и кепку и сказал, что теперь он почти похож на Шуми.

— Купи болид „Феррари“, — сказал я.

— Зачем? — спросил он.

— Ясно зачем, тогда точно будешь как он.

Мы вышли из магазина. Я вспомнил, что так ничего и не купил. Но возвращаться не стал. Нет, я не верю в приметы. Но этот парень меня заинтересовал. Хотя был не совсем в моем вкусе. Слишком тощ.

Он тоже не торопился уходить. Он уже нацепил новую кепку и вовсю вертел головой. Я посмотрел на него: он был совсем не похож на Шумахера, я не мог представить его в гоночной машине. Наверняка он бы даже не стронулся с места.

А на кого же он похож? На Фокси! Такой же худой, лицо трубочкой. Наверняка очень добрый и обязательно должен держаться за чей-то хвост.

Я угостил его мороженым, таким — с тремя шариками, завернутыми в вафлю. Он так обрадовался! Как будто никогда прежде не ел мороженого.

Мы пошли по пешеходке. Я сказал, что не верю.

— Чему? — удивился он.

— Тому, что ты не боишься смерти. Как Шуми.

— Но почему? — спросил он. — Ты меня совсем не знаешь.

— Потому что Шуми тоже боится смерти, — кажется, усмехнулся я.

— Откуда ты знаешь? — пристал он. — Ты же только что сказал, что он не боится!

— Я соврал! Обрати внимание, как все эти чокнутые гонщики садятся в свои машины. Как будто бросаются в ледяную воду. Раз — и все! Задержи их хоть на секунду — не сядут никогда. А потом, на скорости триста все мысли из головы — вон! Но убежден, после каждой гонки их трясет, как наркомана в ломке, и они думают, что никогда больше не сядут в этот узкий гроб на колесах.

Теперь он смотрел на меня с интересом.

— Тогда, — сказал он, — я точно не Шуми!

— Конечно, — сказал я, — ты — Фокси. Добрый лисенок Фокси.

— Какой, шайсе, Фокси! — не понял он.

Господи! Он не читал о Фокси!

— Нет, я не Фокси и не Шуми.

— Ты в этом уверен?

— Теперь — да!

— Но почему так вдруг?

— Потому что я действительно не боюсь умереть, а Шуми боится, черт возьми! Ты мне сам это сейчас доказал. Ты прав: Шуми боится смерти, а я нет.

— Да? — сказал я. — Так зачем же он тогда лезет в свой проклятый болид? Он же через секунду может разлететься на куски.

— А может и не разлететься, — задумчиво сказал мой Фокси.

— Ну-ну! — сказал я. — Может, ты еще хочешь сказать, что…

— Вот именно, — сказал он, — хочу. Он может разбиться, а может и не разбиться, в этом все дело! И это во многом зависит от него. А разве зависит от него, скажем, рак или цунами, или эпидемия птичьего гриппа?

Парень торжествующе посмотрел на меня.

— О’кей! — подумал я, это как раз то, что мне надо! Но сделал вид, что ничего не понял, ну, так по-дурацки улыбнулся, мол, не пойму, кто из нас чокнулся!

— Да-да! — продолжал он. — Когда Шуми вцепляется в свой руль, он думает, что теперь жизнь и смерть в его руках. И если даже он разлетится на мелкие кусочки, то пенять будет не на кого. Только на себя. А в остальной жизни — все наоборот.