Читать «К чему снится кровь» онлайн - страница 166

Художник жил в старом доме с деревянными полами и скрипучими лестницами. Его жилище поразило Влада – стены, сплошь увешанные картинами всевозможных размеров, заваленные хламом столы, столики, комоды, полки и полочки, диваны с разноцветными подушками, лампы и торшеры. С потолка свисали какие-то сети, за которые Влад зацепился головой и едва не оборвал. Повсюду были разбросаны кисточки, тряпки, измазанные красками, стояли баночки с резко пахнущими растворами, картоны с набросками пейзажей и жанровых сцен.

Влад отрекомендовался начинающим коллекционером и был принят как дорогой друг. Художник оказался среднего роста, круглолицый и плотный, как колобок. Звали его Герман.

– Можно просто Гера, – милостиво разрешил он, пожимая ладонь Влада расслабленной и влажной рукой.

Они с трудом нашли место, где можно было присесть и поговорить. Когда Гера услышал, что речь пойдет об Артуре Корнилине, его добродушное и румяное лицо враз утратило все краски.

– И что вам всем надо от этого Корнилина? – спросил он раздраженно.

– Живописец он интересный. Необычный очень. А никто почти не знает о нем. Ты единственный, к кому мне посоветовали обратиться. Хочу картину Корнилина приобрести… но, по слухам, его полотна стоят недешево. Может, пока хотя бы копию куплю. Говорят, твои работы не отличишь от авторских.

Творческие люди, как известно, неравнодушны к лести. Гера несколько смягчился. Действительно, никто в Москве не знает Артура лучше, чем он. И никто не делает таких совершенных копий его картин.

– Ну, чего тебе рассказать о нем? Человек он неординарный, сложный. Да это по его полотнам прекрасно видно. Без ста грамм не разберешься! – Гера хихикнул. – Чтобы так писать, надо быть немножко чокнутым. Артур был помешан на звездах, картах, символах всяких. У него разных амулетов, ритуальных фигурок, божков было полно – Анубис, Будда, Шива… Он этим всем прямо бредил.

– Будда? – переспросил Влад.

– Ну да! Еще у него была статуэтка сказочной красоты – индийская богиня Лакшми, из слоновой кости. Ему из Индии привезли. Много всего…

– А натурщицы у него были?

– Чего?

– Натурщицы. С кого он картины свои писал?

– Когда учились, мы все с натуры писали. А потом… Нет, кажется, он этим не увлекался. Он свои картины писал по памяти.

– Как это?

– Черт его знает! Непонятно. У него то ли видения бывали, то ли сны… Вот с них он и писал картины. Увидит – напишет. Не увидит – комплексует, сразу в депрессию впадает…

– А откуда он сюжеты брал?

– Да тоже из видений. Я не знаю… Послушай, какая тебе разница, где он чего брал? Я тебе одно скажу – все эти фокусы Артура до добра не довели.

– Что ты имеешь в виду? Он с ума сошел, что ли?

– Хуже. Он умер.

– Отчего? Не от картин же?

– Я раньше тоже думал, что не от картин. А теперь… Словом, сам Артур родом из Харькова. Он потусовался в северной столице, потом в Москве немного, а потом здешняя толчея ему надоела, и он вернулся на родину. Там у него последняя персональная выставка была. Он мне позвонил, пригласил по старой памяти.