Читать «Зеленый луч (мир «Земли лишних»)» онлайн - страница 6

Короткий визит в разведанные еще вчера кустики, холодный душ, разогретая запеканка с тунцом и рагу из не поддающихся идентификации овощей, затем кружка кофе (у Руиса) и стакан кефира (у меня) — и бодрый потомок армейского «виллиса» расцветки «марсианская пустыня» выруливает из закутка неподалеку от живописных утесов Пикачо и продолжает путь.

Мексика, шоссе Мехико-10, 22 августа 2003 г. 10:05

— Надо бы заправиться, — сворачивает Руис к щиту «ПеМекс».

— Так треть бака вроде есть, миль на сто должно хватить.

— Здесь и канистрами торгуют, а в моей на днях течь обнаружилась; я, понятно, запаял, но лучше поменять. Не люблю ездить без запаса.

Быстрый диалог со смуглым до черноты пацаненком — помощником заправщика; тот убегает к подсобке, а у Руиса чрезвычайно довольный вид.

— У них распродажа старого армейского барахла, платишь за две канистры — третья в подарок. И солярка по нормальной цене, один-сорок три это тебе не калифорнийские один-шестьдесят…

Залитые под пробку блекло-зеленые пятигаллоновые канистры занимают свое место в «инструментальном» отделении трейлера, бак и танк генератора дозаправлены; еще взять в магазинчике питьевой воды или чего у них тут водится, и в путь.

В хвост нам пристраивается ядовито-желтый агрегат — смахивает на четырехдверный пикап «рэм» с развесистой «люстрой» на крыше, только колеса совершенно дикого размера и с зеркально-никелированными дисками. Стекла, включая лобовое, тонированы до потери прозрачности, а из внешних динамиков бухает нечто ну очень громко-воинственное. Руис сжимает губы.

— Ну-ка поехали отсюда.

— А что?

— С этой публикой общаться не хочу.

Ясно. Браткос новомексиканос вульгарис. В наших палестинах все из себя «крутые перцы» больше рассекают на «рейнджах», «лексусах» и «крузерах», предпочтительно черных, на край серебристых; в Мексике, видать, свои традиции пальцатости.

Вручив пацаненку пару бумажек, Руис изображает свободной рукой, мол, сдачи не надо, выжимает сцепление и направляет джип к выезду. На шоссе, ненавязчиво контролируя заправку, ждет второй «рэм», густо-малинового колеру. Вид у Руиса крайне невеселый.

Из желтого «рэма» неспешно выдвигаются трое. Черные майки, руки сквозь в разноцветных наколках, подбородки вздернуты, носы вверх, походка вальяжная; играют то ли под доверенных лиц дона Корлеоне, то ли под лепших корешей Антонио Бандераса… без вариантов, братки обыкновенные, только прикидом от наших и отличаются. Морды полускрыты зеркальными очками, поэтому кто из этой троицы «прикрытие», а кто «мозг», так вот сходу не скажешь.

Разговор по-испански, о чем — понятия не имею, поскольку в наречии Сервантеса и Кеведо я ни бум-бум. Только и слышу, что разговор неспешный — мексиканские братки упиваются собственной важностью, — и судя по тону, даже без матов и наездов, все ровно-нейтрально. Руис так же ровно отвечает, и каменная обреченность медленно пропадает с его лица.