На полях забвения хлеб не скошен,На воде не зыблется тень весла,И забыто прошлое, и заброшенИнвентарь рыбацкого ремесла.Где кухарки, прачки и белошвейки,Кузнецы, оратаи, рыбари?В запылённом скверике на скамейкеВ золотых коронах сидят цари.Не дожить им, видимо, до получки…Дождь стучит по косточкам домино.А принцессы — плаксы и белоручки —В белоснежных блузках идут в кино.Где пророк Иона?— Уехал в Сочи.А пророк Исайя?— Живёт в Туве…И какой-то странный чернорабочийВышивает золотом по канве…
* * *
Четыре жирных быка и двенадцать овец,две бочки вина, к ним — серебряный кубок,рожь, пшеницу, масло, восемь свиней, наконец,за луковицу тюльпана — лучшую из покупок —отдал один чудак. В придачу ещё — гардероб,множество платьев жены,из китайского сшитых шёлка…— Что же мне с нею делать? Взять ли с собою в гробили оставить здесь — до весны, положить на полку?Так накануне смерти один рассуждал чудак.Что он жене оставит?Память?Пустой чердак?Время, как лошадь в мыле, мчится из дальних стран,а на одной могиле красный цветёт тюльпан…
* * *
1
Млечный Путь подобен многоточьюЛетом, под созвездием Стрельца,Я случайно просыпаюсь ночьюС ощущеньем близкого конца.Я встаю с постели. Пахнет мятой,Слышен слабый запах лебеды.Вижу я на простыне измятойОтпечаток будущей беды.Что же, опыт смерти — тоже опыт,Он, наверно, ни хорош, ни плох.И твержу, переходя на шёпот,Я молитву «Да воскреснет Бог».
2
Когда человек умирает,Сильнее шиповник цветёт.Кто душу свою потеряет,Тот снова её обретёт.Но что же с душой происходитВ тот самый таинственный миг,Когда она в землю уходитИ бьёт из земли, как родник?
Душа
Ты плачешь, ты хочешь нравиться,оглядываясь на бегу,с тобою, моя красавица,я справиться не могу.Какое ты слово пестуешь,какое дитя растишь?Ты в прошлое путешествуешь —и в будущем ты гостишь.О, как мне ещё аукнется,душа, твой былой размах!Разбойница ты, преступница,изгой на чужих кормах.А я — только тело ветхое,защита тебе и кров…Пометь меня звёздной меткою,владычица двух миров!
Дым
Потеряв своё прежнее имя,в зимнем воздухе чудно клубясь,дым несётся, с мирами инымиобнаружив незримую связь.На него не устроишь облавы,не даётся он в руки врагам…Дым отечества, облачко славыжизнь относит к иным берегам.И отшельник лукавого бесаизгоняет из кельи постом:бес — как дым — ни объёма, ни веса,ни простого родства с веществом.Облаков тонкорунных отарув небе ласковый пастырь пасёт,и душа в виде дыма и парадостигает незримых высот.Достигает неведомой цели,к родникам припадает родным…Неужели, мой друг, неужелижизнь земная похожа на дым?
