Читать «Женские истории пером павлина (сборник)» онлайн - страница 82

Знаю я эту «болезнь» – запой.

Так разрешился мой финансовый вопрос. Руки только оттянула. Тяжелый этот «чистый товар».

А вот, скажите, что вы подумали. Какой такой товар я везла с таможни. Ни за что не догадаетесь. Везла я «металл». Заклепки, молнии, пряжки и прочую фурнитуру для джинсы. Немного и «тряпок» – марки. По их лейблы.

Начали разворачиваться так называемые цеховики.

Денег хватило и на отвальную. За два дня до отъезда на Юг я устроила мини-банкет все там же, в «Сайгоне». Подвалили мои студенческие друзья товарищи. Были ребята и из театрального. Кто же откажется от халявной выпивки.

Собрались в самый тот час – в восемь. Вечера, естественно. Андрюша подменился и со своей девушкой гулял с нами. Спросишь, как так, у него девушка, а вы с ним трахались в подсобке. Различать надо дело от чувства.

В десять вечера ко мне подошел мужик. В летах. Почти старый.

– Из всей массы пьющих тут и сейчас вы выделяетесь, – взял мою ладошку и целует. Никто раньше мне руки не целовал, – позвольте угостить вас? Не тут. Шумно здесь. Я же желаю прочесть вам свои последние стихи. Уверен, вы их поймете.

Все это он говорит без остановки. И все это время не выпускает моей руки.

– Я одинок, как никогда. Простите, ради бога, не представился. Глеб.

Черт меня дернул и я согласилась.

– Вы идите и ждите меня на улице, – он послушался и ушел.

Нырк за перегородку через кухню и подсобку я выскочила на улицу Марата. Тут и он стоит. Сообразительный старичок. Старичку тому от силы сорок лет.

Долго мы поднимались по темной и вонючей лестнице на третий этаж. Ни одной лампочки. Он держит меня за руку, и чувствую легкую дрожь.

– Тут, в коридоре, тоже темно. Так что держитесь за меня.

Куда привел меня этот чудаковатый поэт? Какой-то притон.

Из-за дверей мне слышна ругань. Женские и мужские голоса перемежаются с детским криком: «Не надо, не надо, папа».

– У меня тут комната. Уже пришли.

Ну и комната! Кишка какая-то. С одним окном. Полумрак. Сквозь легкую тюлевую занавеску пробивается свет улицы. Красные всполохи рекламы чередуются с синим огнем вывески какого-то магазина.

Пригляделась. Даже красиво у него, у Глеба.

Старинное кресло в углу укрыто клетчатым пледом. Рядом – торшер. Такого я не видела. То ли корень, то ли ствол небольшого дерева и на нем лоскутный абажур.

На стене – картины без рам. Все голые тетки. Тоже красиво.

Пили мы с Глебом портвейн. Заедали мочеными яблоками: мне одна бабка из Подольска прислала.

Какая такая бабка? Стихи мне не понравились и я так и ляпнула: «Не по мне это. Мне бы, что попроще».

– Тяжела ты, любовная память! Мне в дыму твоем петь и гореть, а другим – это только пламя, чтобы остывшую душу греть.

– Вы любите Ахматову. Что ж. Это так естественно, – проговорил он и сник.

Таковы поэты. Их чуть против шерстки и они уже поникли.

Что же, и мне пора уходить. Засиделась что-то. И на что рассчитывала? А ни на что. Авантюристка. И все тут.

Но что значит судьба. Вовремя меня увел из «Сайгона» Глеб. Мы ушли и пришли наши доблестные милиционеры. Всех, кто кутил со мной, отвезли в первое отделение милиции и продержали до утра. Мне этого не хватало. Сыта по горло.