Душит смутное время.Коросту на ранах сорву,Пусть терзают меня,Может,Так и смириться заставят.Мутный тамбур надежды.И гибель в некошеном рвуМне пророчит, в отместку,Бессонницей взрытая память.Слишком верил в свободуИ мненьем своим дорожил…Что судьбе — медяки,То для нищегоЧудо-приварок,Потому и споткнулсяНаитий смешных старожил,Что для скряги-судьбыОдного щебетания мало.Сколько раз отступал и срывался,Палил,Наводил переправыИ коней запалённыхБросал…Что сказатьНа скаку?Раны, рвите меня!Глушат памятьЗабвения травы.Не хочу я забвенья,Забвенье подобно греху,За которым — предел.Слово взыщет,Ох, взыщет за порчу,Оттого и не сплю…В каждом праздникеЗвон похорон!Я коросты сорву,Пусть приплюснет,СкукожитИ скорчит!Век зубами скрипетьНа конвой вороватых ворон!Время душу мытаритБез воздуха.Пьяные хари.Сам такой же, мечтатель!Когда обрету свой приют?Эх, была бы душаИз нежнейшей по качеству стали,Пусть глумятся тогда,Предают и вдогонкуПлюют!
«Бывают дни — душа моя…»
Бывают дни — душа моя,Устав от здешнего житья,Неведомо о чём грустит,А я, имея бледный вид,Грущу неведомо о чём,Простою мыслью удручён,О том, как бы вернуться намОпять к заветным берегамОтечества, чей сладок дым,И снам фантазии святым!
Эпитафия
Пренебрегают черви нами.Что за пожива для червей —Глядим живыми мертвецами…Живыми?Мёртвого мертвей!..
