Читать «Вышка» онлайн - страница 17
Закир Дакенов
— Садитесь, — взмахнула рукой, продолжая писать. Сажусь на белую холодную кушетку. Она перестала писать, сцепила руки и воткнула глаза прямо в меня.
— Ну что там с вами случилось? — быстро спросила. И пальцами желтыми захрустела.
— Ничего со мной не случилось.
— А что вы там дурачились? Стреляли зачем? И еще глубже глаза воткнула. Я молчал. Я старался пройти взглядом сквозь ее глаза, я знал: стоит это сделать — и сразу станет легко.
Но ее глаза не пускали.
— Может, вас обижали там?
— Не обижали. Я в воздух стрелял.
— Зачем? Вы знаете, где сейчас находитесь?
— Знаю.
— А зачем вам это нужно? Вам отслужить, как следует, нужно и домой вернуться чистым. Чтоб стыдно не было.
Я стал смотреть на ее маленький лоб.
— Что молчите?
— А я хочу вернуться… чистым. Почему она все время старается войти в мои глаза, что она там хочет увидеть?
— А зачем, черт побери, стреляли?
— Просто. Захотелось так.
— Вы знаете, что с вами будет, если мы не подтвердим психического расстройства? Знаете, что будет? Под трибунал пойдете!
— За что?
— Как за что? За симуляцию. Ну чего, ну чего она от меня хочет? Что я ей сделал? Что я им всем сделал?
— Ну? Зачем…
Я стал смотреть в располосованное решеткой небо.
— Идите… пока.
Я дернул ручку — закрыто.
Она выскользнула из-за стола — ростом мне по грудь — открыла своей отмычкой…
Страшно захотелось курить. Полцарства за сигарету. Пошел по зеленой дорожке.
Откуда-то пахнуло табачным дымком, кашель послышался. Пошел на запах. В конце зеленой дорожки виднелась решетка — за ней сидящие люди, слои дыма…
В решетчатой стене оказалась дверь. Я толкнул ее и вошел в маленькую комнатушку с крохотным окошком под потолком. На кожаных тумбах сидели пять тел серых пижамах, молча чадили, смотрели в пол. Подсел к одному, очкастому, с тугой лысиной.
— Закурить не найдется?
Очкастый даже не повернул головы, спокойно курил, смотрел под ноги. Я потрогал его за плечо.
— Закурить, говорю, не найдется?
Молчит.
Я повернулся к другому. Он лихорадочно захлопал себя по карманам, потом прижал руку к груди… залопотал что-то сквозь слюни и жалобно смотрел, словно я собирался его ударить.
Я смотрел на него. Просто так смотрел. Такого еще не было: я смотрю, и тот, на кого я смотрю, съеживается под моим взглядом… Я не отводил глаза. А он протянул мне свой окурок. Окурок был мокрым от слюней.
Я отвернулся.
— На; — протянул сигарету сидящий напротив. Это был пухлый коротышка с потерянными в лице глазками. Я прикурил от его сигареты. После первой же затяжки комната с сидящими вокруг людьми накренилась… Прислонился затылком к стене. Захолодило.
Двое, докурив, молча вышли.
Коротышка тянулся ко мне маленькими тусклыми глазками. Его розовые губы двигались. «Солдат, да?.. Солдат?..» — слышалось, как через стекло. Я закрыл и вновь открыл глаза: да, солдат.
— Этот, лысый ни хрена не слышит, ему хоть с пушки пали, — сказал коротышка.
— Глухой, что ли? — спросил кто-то за меня.
— Не-е, не глухой. У него в голове голоса. Он голоса эти слушает, чего они ему скажут. А этот вот, пужаный, Гриша. Он здесь с малолетства.