Читать «Вся проза в одном томе» онлайн - страница 367

— Юрий Антонович, — в свою очередь представился отец. — Моя супруга — Галина Матвеевна. Проходите, присаживайтесь.

Они были довольно старыми. Трудно было поверить, что у них столь юная дочь. Они походили скорее на её дедушку с бабушкой. Квартира их была маленькая и скромная. Все расселись. Ивана продолжал смущать загадочный, неотрывный взгляд на него хозяев — будто к ним явился чекист, чтобы вести их на расстрел.

— Папа, нам очень нужно поговорить с тобой, — начала Марина. — Для начала я должна перед тобой извиниться. После ремонта в твоём ящике сзади образовалась щель. И я увидела там рукопись. Она торчала наружу, и я не могла удержаться. Пожалуйста, не злись на меня.

— Что ты, ничего страшного! — ответил Юрий Антонович, продолжая пристально глядеть на Ивана, будто с его приходом всё потеряло значение.

— Поверь, я больше не лазила в тот ящик и ничего не брала. Но та рукопись… Когда я поняла, что это за музыка, я решила отправить её Виктору Челестинскому, и в результате…

— Юрий Антонович, — перебил её Иван. — Мы пришли сюда, потому что нам очень важно знать: как эта рукопись попала к Вам?

— Так Вы ничего не знаете? — произнёс Латышев так, будто от этого зависела его жизнь. — Понимаете ли, я… Как бы Вам сказать… Я и сам не помню, откуда взял эту рукопись.

— Но ведь как-то она попала к Вам?

— Да, попала, конечно, но… я… знаете… — Латышев словно придумывал на ходу. — Я нашёл эти ноты. Да. Я нашёл их случайно в портфеле, который кто-то выбросил.

— Вы видите, мы небогато живём, — впервые заговорила Галина Матвеевна каким-то надрывным, испуганным голосом. — Особенно тогда, двадцать лет назад, когда Мариша только родилась.

— Да, я нашёл в мусоре тот портфель. Он был хороший и совсем не старый. Я решил взять его, потому что мне нужен был новый портфель, а денег не было. И я… в общем…

— Там и были те ноты, — снова помогла мужу Галина Матвеевна. — Наверное, тот портфель выбросил кто-то, у кого они были раньше.

— То есть Лоскутов, — сказал Иван. — Очень странно, что он их выбросил.

— Даже обидно, — добавила Марина, — что так банально всё объясняется.

— Решил избавиться от того, что напоминало о смерти дочери, — предположил Иван.

А хозяева так и глядели на него выпученными глазами.

На обратной дороге он спросил Марину:

— Ты заметила, как они на меня смотрели?

— Не обращай внимания. Они у меня всегда были скрытные. Не привыкли к гостям. Из дома почти не выходят, ни с кем не общаются.

— И всё же странно, что Лоскутов выкинул рукопись. По-моему, твои родители что-то скрывают.

— Ну конечно! Они участвуют в международном заговоре! — засмеялась Марина.

Иван и сам об этом не слишком думал. Он был настолько окрылён любовью, что ничего больше не хотел замечать. Ему было искренне наплевать, что будет завтра. Они жили только настоящей минутой. И каждая минута созерцания и узнавания друг друга была единственной — первой и последней. Ему не всё нравилось в ней, не всё было понятно, не всё прекрасно — но всё было ему родным, таким тёплым и нежным, что он утопал в этой теплоте и нежности и не мог оторваться. Она не была совершенством, не была сногсшибательной красавицей — но она была единственной, кому он готов был простить любое несовершенство, ибо совершенным был их союз…