Читать «Вся проза в одном томе» онлайн - страница 122

— Эту девушку зовут Александра. Я люблю её и в скором времени собираюсь навсегда к ней переселиться. Развестись и жениться на ней.

Мама заплакала. Я не знал, куда девать себя от неловкости. Сказать это было удивительно просто. Но совсем непросто было видеть реакцию, хотя она была вполне ожидаема.

— Весь в отца, — неожиданно пробормотала она сквозь слёзы.

— При чём тут мой отец? — не понял я.

— Ты думаешь, он умер, когда тебе не было года. Так я говорила тебе. Но это не совсем так. Для меня он умер, когда тебе не было года. А на самом деле — намного позже, когда ты уже ходил в школу. Я хотела рассказать тебе всё, когда ты вырастешь. Но всё как-то к слову не приходилось. А теперь знай, господин психоаналитик, в кого ты такой пошёл.

— И в кого же?

— Когда тебе не было года — твой отец ушёл из семьи к другой женщине. Его будто подменили, когда он её встретил. Говорил, что его словно ударило молнией. Что он не в силах сопротивляться. Что это всё случилось как-то само собой против его воли. Что он сам не ведал, что творит, и не мог собой управлять. Что его захватила какая-то неподвластная ему стихийная сила и он будто под гипнозом. Что он наконец встретил своего единственного родного человека, судьбой ему предназначенного. Что ему жаль нас с тобой, но он ничего не может с собой поделать. И он ушёл.

— Что ещё он говорил про неё?

— Говорил, что я намного лучше неё. Что со мной ему было легко и спокойно, а с ней его ждут сплошные мучения — но он жаждет этих мучений и видит в них смысл жизни. Что его так тянет к ней и это сильнее него, хотя он прекрасно понимает, как нелегко с ней будет. И он был прав.

— Что же она делала с ним?

— Я дала ему развод, а он так и не женился на ней официально. Их семья образовала какой-то отдельный мирок, живущий сам по себе в полном отрыве от реальности. За несколько лет жизни с ней он умер как личность, растворившись полностью в этом мирке. Все его планы, мечты, перспективы — всё сгинуло. Он жил только ей одной. Она подавляла его. Мучила безосновательной ревностью. Недоверием к его чувствам. А сама изменяла ему. Она сводила его с ума своими бесконечными фобиями и комплексами, своими непомерными требованиями к нему. Она полностью подчинила себе его волю.

— А что же он?

— Он писал мне письма. Будто кричал о помощи. А что я могла сделать? Одно время я даже готова была простить его и принять назад. Но он не шёл. Он сам наслаждался своим мучением и не в силах был его остановить. Не мог жить без неё. Это было что-то мазохистское. Чем больше она его мучила — тем сильнее он к ней привязывался. Он постоянно её оправдывал. Говорил, какая она несчастная, как больно её била жизнь. Они слились в какое-то неразрывное целое, наркотически зависимые друг от друга, словно один без другого тут же умрёт. Непрерывно изгалялись друг над другом, словно находили в этом наслаждение.

— И чем же всё это кончилось?

— Кончилось тем, что она умерла от рака. Умерла быстро, словно сгорела. Я ждала, что он наконец опомнится и вернётся ко мне. А он начал пить. Он никогда не был к этому склонен. Но после её смерти ушёл в запой, из которого так никогда и не вернулся. Целый год он травил себя дешёвой водкой, вливая её в себя литрами, пока не стал конченым алкоголиком и не превратился в бомжа, валяющегося под забором. Ему не было сорока, а он выглядел на все шестьдесят. Как только её не стало — это уже был не человек. Она полностью поглотила его личность, пережевала и выплюнула. И осталось лишь тело, медленно убивающее само себя.