Читать «Возвращение в Союз» онлайн - страница 68

Передо мной — все тот же летчицкий комбинезон, залатанный руками милого шамана. Все как с иголочки, все цело. Оделся, высунул мордарий из шалаша, узрел: там, на пригорке, стоит заклятый гидросамолет «Калинин». Так, значит, жив, курилка, пилот СССР!

Сажуся за штурвал и завожу мотор. Пропеллеры взвихрили снег, я прокатился на полозьях по снегу и взлетел. Прощай, Кола-Бельды, вернее, Амангельды! Лечу в юго-восточном направлении. Большие темные очки — на пол-лица, скрипит подбитый мехом брезентовый комбинезон, перчатки до локтей. Младая кровь кипит энтузиазмом. Мой краснозвездный проходит тундру, сибирскую тайгу, летит над Каракумами. Повсюду — энтузиазм родных советских генацвале. Они кидают в воздух шапки, тюбетейки и просто кепки.

Все дальше — в глубины Азии. Миную Бабатаг (хребет), ледник А. Федченко… Лечу на уровне заснеженных вершин Памира. Внизу — родной советский Туркестан. Я счастлив: сегодня, 15.3.38-го, могу установить рекорд (пока что всесоюзный), преодолев хребты Памира и облетев Тянь-Шань.

Внезапно в районе озера Зоркуль погода ухудшается… посыпал мокрый снег… ни зги не видно… Но я держу штурвал, шепчу безмолвные проклятья природным силам, с которыми столкнулся я, советский человек.

Магическая сила, ни зги не видно! Садиться, но куда? Я принимаю волево-решение, веду свово коня на маленьку-площадку, застывшую над океаном облаков. Успешно вошел в пике, взял на себя штурвал и сел на самой кромке мира. Вздохнул: кажись, что пронесло!

Я вылезаю из самолета, снимаю окуляры. Что вижу, блин? В седом тумане ко мне идет процессия: бритоголовые, в шафрановых одеждах… неужто ламы? Они ложатся оземь и говорят: добро пожаловать, герой… Ты прибыл из страны махатмы Ленина, ты наш почетный гость… ведь мы, как коммунисты, так и буддисты, навечно связаны борьбой с крещеным миром…

Сажают в паланкин, несут над кручами по тоненькой тропе. На том пути меня приветствуют полугерои, снежные амбалы, а также маленькие гномы-вездеходы…

Опираясь на клюку, подползали представители самых древних профессий, низших каст, братских движений. Попадались и хищные выродки лемуры. И всем им я отдавал комсомольский салют. В заочном царстве Шамбала в тот день был явный праздник.

Но вот и Башня Жизни, она же Царь-Башка. В Башке сидит Верховный, кусает длинный ус: откуда ты, отважный летчик? — Я комсомолец, Иван Степанов… — Отлично, ты можешь сразу же принять гражданство Шамбалы и весело витать в потоках воздуха…

— А мой диплом, а комсомольская путевка? Ведь я заслуженный пилот СССР! — На это мне Верховный: — Забудь! Ты сын примерных узников религии — купцов Степановых, ты просто русский парень, Ваня! — Но как же честь, присяга? — Прокашлялся Правитель: «Послушай, мать твою, Ванюша! Неправы все — как коммунисты, так и клерикалы. Они создали некую теорию судилища и долга».

«На самом деле — все иначе! Жизнь — это не судилище, не сон, не бред, не воля и не представленье. Это не классовая рознь и не судьба товара… Жизнь есть совместное переживанье, синхронная накладка миллионов фокусов (зрачков). Их наложенье и создает пропорцию того, как надо. Истинную оптику!»